O último

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  "Dos vastos campos verdes

  Até as terras mais remotas

  Esqueça todos teus afazeres

  Sinta o mundo dar suas voltas"

  
  
  O futebol embala a minha vida feito poesia. Gosto de novos olhares, como o belo poema Carpe Diem de um garoto que não sabe driblar com a bola. Mas, é um bailarino com as palavras. Salve Duda Sacul!

  
  
  Mauro Pandolfi
  
  
  
  
  Não resisto ao chavão de Zuenir Ventura. "2017 nunca terminará!". É uma tatuagem marcada na alma. Ao lado de outras, que de tempos em tempos, reaparecem em sonhos, nos meus devaneios imaginários, ou, na saudade. O título da Libertadores é eterno. O jogo é mais! O prazer de ver o jogo! O estilo, o refinamento com a bola, a poética do passe, a prosa do drible, o estético, as linhas que se entrelaçam num desenho mágico. A bola fluindo rápida, insinuante, submissa, lírica, de pé em pé, que, muitas vezes, acabava aconchegada na rede. O Grêmio de Renato Portaluppi é o melhor Grêmio da minha vida. O que me deu mais prazer. O do primeiro semestre, que tinha Pedro Rocha, foi mais encantador. Espetaculares escapadas pela esquerda, a fina elegância de Luan e a gentileza de Arthur com a bola tornam este time inesquecível. Este é o verdadeiro 'Imortal Tricolor". Vi todos os jogos do ano. Vibrei, gritei, cantei, chorei, sorri. O importante, como diz um certo Roberto, 'é que emoções, eu vivi!"
  2017 foi o território da beleza e do caos. Barbárie e civilização. Um país desconectado entre o poder e o povo. A corrupção no horário nobre da tevê. O dinheiro fluindo de malas à apartamentos, Um governo impopular, ilegítimo, canalha, sobreviveu a custa de compra de almas, consciências (?), indecência política, ou só pela boquinha! No mesmo horário da tevê, o desespero da vida de quem depende do serviço público. Hospitais e escolas em ruínas. O ajuntamento não superou o 'fla-flu' do impeachment. Agravou a intolerância, a raiva, a estupidez, ódio. Mais do que nunca, se divide entre o passado e o passado em 2018. Um lembra o 'paraíso' do período militar. O outro, tenta resgatar a vida 'no Jardim do Éden' do lulo-petismo. Farsantes, místicos, mitômaniacos e iguais.Há mais semelhanças do que diferenças. É preciso estar atento, lúcido, racional, para não cair, outra vez, no conto do vigário. E, há 'vigário' de todo o tipo de fé. Principalmente, daquela que Deus duvida.
  Barbárie do futebol me assustou. Raros os jogos sem violências de torcedores. Gremistas foram brigar em Abu Dhabi. Gastaram dinheiro pelo 'prazer' de esmurrar e apanhar de madrilistas. Imagens que assustaram. Invasões de torcida virou trivial. A derrota é proibida. Time que perde em campo, corre o risco do linchamento de torcedores. Algumas imagens me impressionaram. O tamanho da pedra no campo da Ponte Preta, que o repórter da Sportv mostrou, deveria fechar o estádio Moisés Lucarelli por alguns anos. A cena do pai com o filho do colo, fugindo da briga, escorraçado por um policial, foi deprimente, triste, desoladora. A brutalidade, a estupidez não escolhe 'lado'. Mas, nada superou a 'estratégia' das torcidas organizadas do Flamengo no jogo contra o Independiente. Invasão, porrada e bomba. O Maracanã lembrou o Coliseu. Não identifiquei quem era gladiador, cristão ou  leão. O Flamengo será punido pela conmebol? Terá mesma punição de Corinthians, Boca e Penharol. Multas! Os cartolas amam o dinheiro. É o que interessa. O resto é...
  Delatores e o velho canalha da ditadura militar, José Maria Marin, abriram o bico. A escória do futebol brasileiro vai assistir o sol nascer quadrado. Marin terá o fim da vida justo, perfeito para um pulha. Ricardo Teixeira e Del Nero não escaparão do mesmo destino. Bom, sempre tem um Gilmar Mendes no meio do caminho. Chegou a hora de mudar. Nunca o futebol brasileiro teve uma oportunidade como esta. Acabar com a cbf e as federações. Estes entulhos autoritários inventado por Getúlio Vargas, fortalecido pelo militares e protegidos pelos governos pós Nova República. É a hora da revolução. Da transformação, da mudança, da inovação. De detonar esta estrutura arcaica, obsoleta e coronelista. Acredito na revolução! Só não confio nos revolucionários!
  É o ultimo texto do ano. Queria mais poético, mais doce, mais lírico. O dia cinza, chuvoso, com jeito de culpa, me deixou meio azedo, ácido, e por incrível que pareça, esperançoso. Do caos é que a vida surge, vem a criação, os novos tempos. Agradeço aos meus leitores (todos os oito, cada ano ganho um!), a quem curtiu, comentou, compartilhou ou apenas leu, aos que ignoraram. Desejo um Feliz Natal. Que as palavras de um certo Menino Jesus abram corações e mentes. E que todos nós façamos de 2018 um ano leve, sereno, alegre, tranquilo, de muita paz. Grato pelo tempo perdido por lerem os textos deste blog.
  Termino com um presente de Natal, os versos finais de Carpe Diem:
  
  
  "Dentre as fugas da realidade
  Me pego novamente cego
  Perante mágoas da minha maldade
  E de todo proveito que me nego
  Porém não me deixo abater
  Enquanto olho para os ponteiros
  Não deixa a folia ceder
  E faço ceder nevoeiros
  Até o sol nascer
  Enquanto a lua está a brilhar
  De norte a sul irei correr
  Em cada segundo
  sem nada a declarar"

O 'incrível' time de Brancaleone e sua derrota fantástica

"Deus tirou a mão!"

A fala do beato para justificar a queda de um maltrapilho homem na travessia da ponte no filme O Incrível Exército de Brancaleone pode ser usada por Renato Portaluppi na derrota para o Real Madrid. Em nenhum momento, os deuses se distraíram. Ficaram, como sempre, ao lado do mais poderoso.

Mauro Pandolfi

Perdi a ilusão na entrada dos dois times em campo. O sonho acabou na hora dos hinos. Olhei os rostos dos 'contendores'. De um lado, jogadores que estarão na Copa do Mundo do ano que  vem. Alguns, serão estrelas. Quem sabe, um deles, erguerá a taça. Atletas que valem mais de um bilhão de reais. E, há um candidato a maior da história. De outro, o grupo de amigos que superou dramas, traumas, medo, que jogou o futebol mais bonito deste lado do planeta que não acabará pelos nossos pés. Isto será obra de Trump, do nhonhô da Coréia ou se tivermos sorte, pelo meteoro. Olhei os rostos marcados por fracassos. Alguns passaram sem serem vistos no invisível futebol catarinense. Lembrei do filme de Mário Monicelli, O Incrível exército de Brancaleone. Eis uma boa definição para o time do Grêmio de Renato Portaluppi. Bravos guerreiros de uma derrota anunciada. Nem no filme, o exército venceu. Imagine num campo de futebol. O Real derrota sempre o 'imaginário'. O que não diminui a beleza poética do sonho.

A última impressão é a que fica. Vitória ou derrota define um time. Se perder, esqueça a temporada, os títulos, os bons jogos, as revelações. Tudo é um fracasso. É a sensação que tenho ao ler, ouvir os especialistas do futebol ao falar do Grêmio após a derrota para o Real. Desapareceram as comparações individuais (como estabelecer 'posições ' em jogo coletivo e móvel? Não duvide da 'criatividade' de um jornalista) de dias antes da final do Mundial. Aliás, o Real Madrid era tido como o pior da década, em decadência, que teve uma imensa dificuldade de vencer o  fraco Al Jazira.  Alguns consideravam, o Grêmio um rival do mesmo nível.  Poucos lembraram  do abismo técnico, financeiro, tático.  O 7 a 1 parecia esquecido. Estavam mais preocupado com o duelo de vaidades entre o 'pedante de bronze ' versus o 'narciso de plasma', na inventiva definição poética figadal de Chiko Kuneski, do que análise  precisa do jogo.  Tratei o embate como uma deliciosa brincadeira. Porém, levaram a sério demais. Análise é algo raro em quem 'é  pago para dar opinião'. Estão perdidos no 'achismo', nos chavões, nos dogmas, dos mantras que são repetidos desde que o primeiro jornalista acompanhou uma partida de futebol neste país. 

A armada espanhola anulou o exercito de Brancaleone.  Era gigantesco o fosso.  Suspirei por deuses distraídos. Me iludi.  Estavam atentos. Não deram chance a Jael ser o herói improvável. O título veio na genialidade, ao perceber a ação da barreira pular em uma outra falta, de Cristiano Ronaldo.  E, tudo mudou nos comentaristas de resultados. O Grêmio tornou-se fraco demais, defensivo, frágil, sem qualidade, um timeco!. E, o Real virou o maior time do mundo. Imbatível e poderoso.  Tem razão quem disse que 'os jornalistas nunca perdem uma partida'. São invencíveis!  A ultima imagem do 'duelo' foi o sorriso de propaganda de pasta de dente de Cristiano Ronaldo tomando toda a tela e rosto triscado de um derrotado sem chão de Renato. Nestes dias de valores líquidos, o 'plasma' é mais precioso que o 'bronze'!

Este é um país que adora o fracasso alheio. Vibra com ele.  Fiquei com pena do jovem Luan. De melhor da Libertadores a pipoqueiro na final. Ninguém falou de seus marcadores. Ao buscar a bola na defesa encontrava Modric.  No meio, Kroos fazia o cerco. Em outra linha, caso escapasse, Casemiro o esperava. Às vezes, nada cordial. Nas raras vezes que tentou atacar, foi Varane que o combateu. Uma 'quadrilha' que já parou Messi e estará na Rússia no ano que vem. 'Perdeu a vaga para copa', afirmou um jornalista da Fox que não identifiquei o nome. A tevê estava longe e os meus olhos 'degenerados' não conseguiram ler. Que sorte teve Arthur. A sua última imagem é a atuação soberba da final da Libertadores. Então, tem chances. Pequena. Afinal, Tite ama um medalhão.

Vi a zoeira nas redes sociais  fui zoados pelos amigos, por leitores  deste blog,  por conhecidos de longe, vi postagens engraçadas e outras ofensivas.  É a nossa índole irônica, cruel, perversa,  de vibrar com as derrotas alheias. Perdedor, melancólico, reflexivo, tento 'sobreviver' a isto. Tudo tem volta. eu sei. Me diverti muito com a queda vermelha. É bom jogar o nosso fracasso na derrota adversária. Fiquei leve naquele domingo.  Uma dúvida apareceu no meio da tristeza. Será que este projeto de Brasil, bem executado, de subdesenvolvimento eterno, da pobreza que só cresce, refém de populistas, de ladrões dos sonhos, de canalhas de toda ordem, não passa também por isto? Não sei! Mudarei? Não sei! Vou saber se o Inter resolver ser campeão de tudo em 2019. 

Asas do desejo

"Por que eu sou eu e não você? Porque estou aqui e não ali? Onde termina o tempo e começa o espaço?"
As dúvidas, os devaneios do anjo desterrado do filme Asas do Desejo, de Wim Wenders, são as minhas dúvidas e os meus devaneios num duelo onde o tempo e o espaço são os rivais para Renato e Cristiano Ronaldo. Não é um duelo de morte. É de vida! De sonho! ' Do Real e do Imaginário!

Mauro Pandolfi

Não é só um jogo. Nem apenas uma final. O título é só uma taça que ficará guardada no museu, na memória vitoriosa de um torcedor. É um jogo de nuances. De encontros de dois personagens que habitam o meu universo real e imaginário. Entre o que é! O superior, o genial, o colecionador. O homem mais próximo de uma máquina que ousou brincar com a bola. 'O maior da história!', como disse. Alguém contesta? Do outro, o que poderia ter sido. Não foi! Trocou tudo pela boa vida. O frio pelo sol. Preferiu brincar com os amigos da praia aos rivais da neve. Recusou a ser máquina.  Não soube viver com a modernidade.  'Fui melhor que ele", vive afirmando. A declaração irrita, desperta rancor nos setores da vida que adoram um subserviente, alguém que sabe o seu lugar e detestam o que desafina este coro dos contentes com arrogância , soberba e uma audácia que há tempos se perdeu nesta parte dos trópicos. Na minha melancolia poética, sou traído pelo desejo da disputa. E, feito anjo proscrito, abro asas, e assisto em meu sonho, com a minha perda da memória e da história, o embate do um passado frente o presente. 
Renato é o imaginário mais perto do real que conheço. Aquela bola mágica que viajou alta e encontrou César é a sua melhor tradução. Imprevisível e impossível. Genial e genioso. O abusado craque transformou o Grêmio da Azenha em campeão do Mundo, A transmutação foi feita a dribles. Desistiu de ser eterno em Roma. Mesmo sendo um Portaluppi era muito brasileiro para encarar a Itália.  Largou, abandonou, fracassou. Voltou para ser o 'Rei do Rio'. Marcou gols de todos tipos. Simples, geniais, exóticos. Passou a carreira por aí. Vagou por tantos clubes. Ficou mais praia que no campo. Não deu mais tempo para provar que é o melhor camisa sete destes anos modernos. Reinventou-se como treinador. Está a procura de uma glória que percebeu perdida, talvez, tarde demais.
Cristiano Ronaldo é o real mais perto do imaginário que conheço. Há tantos lances geniais. Em um só jogo por Portugal, nas eliminatórias da Copa no Brasil, marcou três gols. Um voleio de esquerda. Uma cabeçada mortal. Um drible e um fuzilamento com o pé direito. A perfeição é a melhor tradução de Cristiano Ronaldo. Tão magnífico que ainda sobra tempo de se admirar no imenso telão do estádio. Um 'narciso de plasma', como define Chiko Kuneski. Ao ganhar a quinta bola de ouro garantiu: 'Sou o melhor da história!'  Eu não ouso mais discordar. Mas, há Pelé, Maradona, Cruyff, Messi,  Renato...
Um jogo que nunca começa. Talvez, nunca acabe. As imagens aparecem. De olhos abertos, assim como o coração e a alma, vejo o embate. Lado a lado. Reparo as cenas. São diferentes. Há nuances. Não são nítidas. É o tempo e o espaço que não combinam.  Então percebo que é um sonho. O duelo entre o real e o imaginário. O imaginário é mais poético, flerta com a emoção. É o que me move, que faz viver. O real é o dia a dia, a dura poesia concreta do cotidiano, o que me garante a vida. Cristiano Ronaldo é mais jogador que Renato. Mais amplo, mais completo, mais decisivo. Foi mais do que poderia ser. Não se cansa. É uma máquina. Ao contrário do anjo de Asas do Desejo, escolho o imaginário. Prefiro Renato. Ele é tricolor de alma, coração e fé. Ele é Grêmio. É o que basta!

Independiente!

Poesia que escutava no silêncio da sala lá por 74. Gay; Comisso, Sá, Lopes e Pavoni; Gálvan, Raimondo e Semenewicz; Balbuena, Bochini e Bertoni. Os versos que inspiravam meninos e todos tentavam 'poetar' como Bochini. O mestre que um certo Diego Maradona chamava de Deus.

Mauro Pandolfi

Éramos seis! Sentados nos degraus do armazém do seu Jeremias. Seis guris a procura de um nome para o time. Tarefa difícil. Dias de discussões. Problemas em todas as conversas. Não poderia ser o de nossa paixão. Estavam fora o Palmeiras do Bolacha, o Corinthians do Abel, Flamengo do Carlinhos e João (ou seria do Tonho?), o Fluminense do Tonho (ou seria o João?), o São Paulo do Serginho e o meu Grêmio. Não seria, também, diminutivo. No Copacabana já jogavam o Flamenguinho, o Vasquinho e o Palmeirinha. Não podia ser o Inter. Afinal era o time da cidade. E, o de outro lugar, ninguém torcia. Carlinhos pensou no Guarani. Rejeição total. Mesmo extinto, o sentimento do Guanal era intenso. Um silêncio de dúvida. Abel fica em pé, da uma volta, mão no queixo, outra volta, e emenda, como se fosse um voleio: "por que não Independiente? Ganha dos nossos times, é campeão da Libertadores, tem o vermelho do nosso Inter e da nossa camisa?". Foi instantâneo. INDEPENDIENTE! Gritamos! Irritado com o barulho, seu Jeremias saiu do armazém dando bronca. "Vão fazer barulho em outro lugar. Circulando, vão jogar, vão carpir um lote, vocês estão incomodando os fregueses. E, onde já se viu escolher um nome argentino? Pelo menos transformem em independente ou independência!". Fomos saindo devagar pelo meio da rua Irmã Laurinda com uma certeza. Todos voltaram a gritar 'Independiente!'. Até sair de Lages num julho de 1975 sempre fomos Independiente. Menos uma vez, quando virou Atlântico. Isto é uma outra história...
Poucas vezes vi jogar. As finais contra o São Paulo em 1974, um jogo contra o Cruzeiro de Dirceu Lopes, contra o Grêmio e,quem sabe, algum amistoso da seleção argentina.. Escutava sempre na sexta-feira o campeonato argentino. Luz apagada, deitado na frente da eletrola, imaginava o jogo. Radio Mitre entrava feito um bólido a noite. Procura os meus ídolos. Babington, Pastoriza, Artime, Beto Alonso, Oberti e o que gostava mais: Ricardo Bochini. Lembro que comentava com o Abel sobre Bochini. Era diferente do ponta de lança brasileiro. Mais ofensivo, de toques curtos, refinados, driblador, usava os lados como poucos e uma lucidez no espaço curto. Ele dava um toque por trás da zaga, deixando o centroavante na cara do gol. Parece que estou escutando o narrador da rádio Mitre falando do passe 'bochinesco'. Aquele que rompia o ferrolho, tirava o nó da garganta, aliviava a alma e transformava o gol em poesia. Durante muito tempo, "Os Rojos", 'Os Diablos Rojos" foram a minha paixão. Tinha na parede do quarto o poster da Placar do time campeão da Libertadores. A escalação lembro de cor, feito poesia que embala o futebol.
Muito tempo depois, explicaram-me, (gracias mi amigo Alberto!), que Bochini era um 'enganche'. Um raro jogador que brota na Argentina. Há dúvidas sobre o melhor deles. Alberto dizia que era Sivori. Hoje, falam em Messi. Muitos elegem Maradona. Mas, para Diego era Ricardo Bochini. Jogou pouco mais do que dez minutos numa copa do Mundo. Foi em 86, contra a Bélgica. "Quando vi que Bochini entrava em campo, me pareceu que tocava o céu, por isso a primeira coisa que fiz foi buscar uma tabela com ele. Nesse momento, senti que estava fazendo uma tabela com Deus", explicou Maradona. Jorge Valdano é um mestre do futebol. Dentro e fora do campo. Sutil e refinado, assim definiu Bochini. "Era um gênio que usava a cabeça para pensar milagres e o pé direito para executá-los. O corpo inteiro para enganar seus adversários". Bochini parece desconhecido do futebol de hoje. Busquei ele pelo jogo de quarta. Procurei no Olé alguma referência sobre ele. Encontrei algumas frases. Quem viu, nunca esquecerá. Seu nome será lembrado assim que alguém falar de um camisa dez celestial.
Não conseguia entender o meu sentimento no jogo Flamengo e Independiente. Comecei simpático ao Flamengo em cortesia ao Zeca pela recepção com a camisa do Grêmio no domingo. Ao Chiko, não! Afinal, ele não veste azul. Direito dele. O jogo fluía e não me motivava a torcer mesmo depois do gol. Comentei o jogo com meu afilhado Luca sobre a dificuldade, a estranheza, a lentidão, o jogo travado. No intervalo, lembrei-me de Lages. Algo estava fora do lugar. A paixão escondida nas entranhas do coração reconheceu a camisa. O grito veio em seguida: INDEPENDIENTE! Vibrei com a virada, a vitória e o encontro sempre amoroso com o Maurinho. Desculpa, Zeca! Vibrarei no campeonato carioca. Afinal, o meu velho Olaria de Afonsinho é só um time de botão que o tempo escondeu e não lembro onde guardei.

Os desajustados

"Eu não sei a que lugar eu pertenço".

É a resposta de Rosalyn (Marylin Monroe) para Perce (Montgomery Clift) personagens do esplêndido filme de John Huston, Os Desajustados. É a história de quem parece viver fora do tempo, do espaço, perdidos, sem rumo, a procura de uma saída. Alguns, encontram.

Mauro Pandolfi

Este texto poderia ser um pedido de desculpas. Mas, não é! É sobre a descoberta de um outro olhar do futebol. Rompeu as minhas certezas, convicções, aumentou as minhas dúvidas. Nada é eterno no mundo da bola. Nem o talento. E, muito menos, a falta dele. As teses existem para serem derrubadas, destruídas, refeitas. Errei em várias análises sobre os jogadores do Grêmio. Reclamei quando chegaram. Usei as suas histórias, as minhas avaliações, os meus olhares, minhas desconfianças. Alguns, mudaram a minha opinião após os primeiros jogos. Outros, só no último. Nada é definitivo num campo de futebol. Heróis, vilões, craques, bondes, pernas de pau, são meras figuras de linguagem usadas num estádio ou numa análise. Não são tatuagens que ficam no corpo de um jogador. Ele pode mudar a sua história. Se reinventar, se descobrir ou aceitar as coisas como são.

Esta reflexão pode ser apenas uma consequência do Tri do Grêmio. Mas, não é! Tento entender a 'magia' da transformação. Qual o segredo de Renato Portaluppi em 'recuperar' almas, restaurar virtudes, atitude, de mudar comportamento, fazer ressurgir talento escondido, heróis improváveis, desajustados ou 'achar' uma juventude perdida? Confiança, respeito, determinação, ousadia. Ou, coragem, por não ter ninguém melhor por perto. Apostou! E, ganhou!

Detesto o futebol de Fernandinho! Ou, detestava? Enrolado, confuso, perdido entre o drible inútil ou o chute torto. Como pode um atacante que não sabe chutar? Este Fernandinho vi no Barueri, no São Paulo, no Atlético e, me desesperei quando foi anunciado pelo  Grêmio. Atacante perto dos 30 anos e com menos gols que Rogério Ceni, eu não aceito. Fracassou, foi emprestado, voltou, foi emprestado, voltou, virou reserva e Renato o reinventou. Tornou-se artilheiro no Brasileiro com bons jogos. Tinha (ou tenho?) restrições como substituto de Pedro Rocha. Até escrevi que ele era 'a negação de Pedro Rocha'. Contra o Lanús foi um Pedro Rocha dos melhores momentos. Rápido, inteligente, tático, e marcou um gol maravilhoso. Fernandinho! É o melhor exemplo do meu engano. Todos que estão no futebol tem uma qualidade. É preciso descobrir, lapidar, gerar confiança, fazê-lo brilhar. Renato fez isto com Fernandinho. Ele virou um definidor mortal. Até quando? Que seja para sempre!

Não é só a qualidade que contesto nas contratações. A idade é outra. Só os 38 anos faziam duvidar de Léo Moura. Três jogos e mudei de opinião. Ele é precioso taticamente. Cícero foi outro. O tempo parado e a idade. Um 'velho' sempre tira o lugar de um jovem promissor. Patrick e Jean Pierre perderam lugar para Christian e Jael. Pô, Renato! Protestei no facebook. Ah, Jael!  Gostei da contratação. Depois de alguns jogos, contestei. Outros jogos, aprovei. Certezas absolutas até mudar de ideia.. Reclamei de Barrios. Muita grife e pouco jogo. Ri com as contratações de Edílson (muito doido!) e de Cortez (ainda joga?). Loucura! Até com Kannemann me enganei. O futebol é mesmo um teatro de grama e paixão. Há os que superam as desconfianças e medos. Improváveis 'heróis' de finais. É a magia do jogo, do homem, da vida.

Agora, um segredo - é segredo, pois poucos me leem! - que escrevi quando Roger Machado pegou o boné e disse adeus. Não gostei da contratação de Renato Portaluppi. Bom treinador nos dois períodos do Grêmio. Um bem ofensivo; o outro, quase uma retranca. Mas, havia uma réstia de moderno nos seus times. Não como Roger, um leitor de Pep Guardiola. Estudioso, educado, discreto, renovador, bom discurso, novas palavras. Gostava de Roger! Enquanto Renato ainda 'perdia' o tempo na praia, no futvolei, um grande e sábio bon vivant.

Escrevi isto: "Renato retorna mais uma vez. A terceira! Infelizmente, não como jogador.  A saudade, o passado não é uma fonte da juventude. Que pena!  Volta como técnico sazonal. O homem que resolveu tirar férias trabalhando.  Ao contratar Renato Portalupi e Valdir Espinosa, o Grêmio  disse adeus ao presente, abandonou o futuro e tenta reencontrar uma gloriosa era de vitórias. Que só existe nos almanaques, nas memórias ou num pensamento mágico de um cartola". O tempo revelou a certeza da aposta. E se, hoje, tivesse que optar por um dos dois, ficaria com Renarto. Desconfio que o Portallupi é um poeta nas horas vagas. Finge tanto que acredita nas 'próprias palavras' jogadas ao vento. Quem garante, que no exílio das areias, não devorava livros de táticas, assistia escondidos jogos ou fugia para algum curso?

Este texto não é um pedido de desculpas. É uma tentativa de expurgar enganos, de rever conceitos, de dar uma nova chance, de procurar um outro olhar. Entendi que o fracasso de desajustados, de contestados, de rejeitados, pode ser apenas a antessala do sucesso. Basta tempo e confiança. Será que pensarei assim se o Grêmio apostar em mais um veterano em final carreira, já aposentado, fora de forma, que tomara o lugar de um guri? Se Renato continuar, sim. Se for outro treinador, as dúvidas, a incerteza, o medo, o fracasso, equívoco, voltarão. Eu só conheço um Midas, um salvador de almas, um recuperador de homens, um mito. Alguém conhece outro?

Tri Legal!

"América, você tem Simón Bolivar, San Martin e José Artigas. Eu tenho De León, Adílson e Geromel, um caudilho, super-herói e um mito que ergueram tua taça para o alto e honraram teus libertadores".
O belo texto de Marcelo Ferla explica a relação amistosa, afetuosa e amorosa entre a América e o Grêmio.

Mauro Pandolfi

Já passavam das duas da manhã. Na frente do boteco do Alemão, debaixo da chuva, me despedia do meu amigo Rai Carlos, o vidente cego. "Sempre te disse, meu caro Mauro, que a vida ensina mais do que qualquer livro de auto ajuda. No desespero de nosso fracassos te falava: o mais importante não é bater. É saber apanhar e continuar lutando,  manter-se vivo, pois um dia, a vitória libertará", filosofa Rai. Termina com um grito que deve ter acordado a vizinhaça. "Sou Tri! Tricolor de alma e coração. Tenho as cores da paz, do céu e da minha pele. Sou Tri da América. Sou De León, Adílson , Geromel. Sou também, Flecha, Ancheta, Beto Fuscão, Gaspar, Tabajara. Eles me ensinaram a continuar, a sonhar, não desistir mesmo com todas as derrotas". Rai me abraça e vai embora assobiando o mantra fantástico de Lupicínio Rodrigues.
Molhado, estranhamente melancólico, vou para casa. A cerveja provoca reflexões espontâneas, estranhas, desnecessárias sobre o sentido da existência, a família, o futebol, tudo o que me  move. Escuto na rádio Gaúcha a bela voz de Werner Schunermann lendo um texto de Marcelo Ferla - que gostaria de ter escrito. Mas, não tenho o talento do grande jornalista gremista - sobre o Grêmio e a América. Fala das cores, dos mitos, dos poetas, das glórias, do único amor que embala as nossas vidas de torcedor. Todos dormem em casa. A tevê reprisa o jogo. Paro e assito. Vou ver o futebol que a emoção, o medo, a suspeita, a fé me sonegaram. Prefiro pontos corridos ao mata-mata. Vamos sofrendo devagar, aos pouquinhos, a paixão é fatiada em 38 pedaços. Na Copa, é tudo de uma vez. Misturam-se as sensações. Não sei onde começa a esperança e termina a certeza. Ufa! Ainda bem que tudo terminou num tri. Tri-legal, tchê! É a primeira vez que uso esta gíria gaúcha, que só agora, vejo nexo.
O melhor Grêmio que vi na vida. Já escrevi isto algum tempo atrás. Não precisava de título. Vi os jogos.  Sou meio um comentarista parnasiano daqueles que prefere o jogo bonito ao resultado. Que tenta ver futebol como um espetáculo, um desfile de carnaval. Afinal, falo tanto de compactação, de alas, de alegorias para entender um jogo. Mas, como escrevi ao meu afilhado, amigo de papos, o Luca, uma frase que aprendi com o Pedro Macedo,  um velho jornalista esportivo: "Clássico e final você ganha. Se jogar bem, melhor. Senão, a vitória é suficiente". E, veio com um jogo soberbo, fantástico, avassalador, irresístível.
Vi o jogo com um olhar de tristeza, de despedida. Arthur é o melhor clone de Iniesta que conheço. É um maestro, um mestre do meio-campo. A bola é dele. Sempre dele. Desenha, rabisca o jogo em segundos. Dizem que tinha um olheiro do Barcelona no jogo. Então, já penso em Jean Pierre para o ano que vem. Foi um prazer te ver jogar Arthur. Luan, ou como Pedro Ernesto gritou na hora do gol: 'Luanel!' É a essência do futebol brasileiro que todos procuram. Ousado, criativo, abusado, mágico, genial.  Fez um gol de menino, daqueles, que como eu um dia, sonhou em jogar futebol. Um gol de suinge, de esperteza, de rua, de craque. 2018 brilhará em outro canto. Será que Tite vai sonegar esta dupla? Insistirá em Diegos, Fred, Taison, Fernandinho? Se a resposta for sim, vou torcer para os negros maravilhosos da França.
Em segundos passam os mitos da minha história. Foguinho, Luís de Carvalho, Juarez, Gessy, Aírton, Ortunho, Everaldo, André, Baltazar,  Éder, Iúra, Tadeu Ricci, Valdo, Carlos Miguel, Dinho, Jardel, Paulo Nunes. Tantos que honraram a linda camisa de três cores. Mas, é Renato Portaluppi a mais completa tradução, grande definição de Marcelo Ferla, do Grêmio. Genial e genioso. Sempre herói, nunca vilão. O nome que busquei para o meu filho. André vem antes do Renato, porém é só um detalhe. Ele é o meu mito. Brinco que faço parte da Saint Portaluppi Church.  Renato é o grande treinador deste país. Ainda é tratado com desprezo pelos sábios da imprensa, que consideram apenas um motivador ou folclórico. Ignoram a sua sabedoria tática e olhar refinado do jogo. Ele é um Midas, um transformador de homens, um recuperador de almas, um salvador de renegados,  um criador de magias, um arquiteto, um cineasta de imagens inesquecíveis. O seu Grêmio é encantador. Joga bem, bonito e moderno.  Ele entendeu o 7 a 1. Ele, Tite e Carrile. Renato deveria ser o treinador eterno do Grêmio. Renato não é mero profissional. É o amador, o torcedor em campo. Isto gera a confiança. Ele é um dos nossos. 
O Mundial é um passeio. Não ligo para o resultado. So não quero repetir o Inter e ser derrotado pelo Mazembe da vez. Jogar contra o Real Madri é um  jogo dos meus sonhos. O maior seria contra o Barcelona. Ah, se eu tivesse uma máquina do tempo ou um portal. Ia buscar aquele Renato de 1983. Colocar frente a frente com Cristiano Ronaldo. Acho que o CR 7 é melhor, mais completo. Mas, gostaria de ver o duelo. Hora de dormir. Quem sabe eu sonhe com este encontro.  Daí, te conto da próxima vez.

O adeus de Zé Roberto

"Futebol foi a minha vida. E quando falo de futebol, quero trazer a memória de vocês para o que nos dá esperança nesta noite. A esperança que tive quando criança..."

Ao ouvir a despedida de Zé Roberto entendi o que é o futebol para um menino pobre no Brasil e o auxílio luxuoso da bola na vida de um homem de fé.

Mauro Pandolfi

Nunca fui fã de Zé Roberto. Hábil. Muito hábil. Habilidosíssimo. Pictórico de mais. Útil de menos. Controlava a bola, brincava com ela, como dizia um antigo narrador, 'escravizava'. Um jeito bonito de jogar futebol. Parecia flutuar em campo. Recebia a bola com muita liberdade. O lance era sempre rebuscado, trabalhado, enfeitado. Passes de três dedos, viradas de jogo, dribles de craque. Zé Roberto fugia da aglomeração do campo. Ficava nos lados, atrás, quase próximo aos zagueiros. Este era o problema. Ele brilhava na zona morta do jogo. Raramente decidia uma partida. Foi assim em seu tempo de Grêmio. Não ganhou nenhum título, foi protagonista de 'inúmeras batalhas' na torcida, nas redes sociais sobre a titularidade, não deixou nenhuma saudade no meu imaginário dos heróis gremistas.

Zé Roberto é um símbolo do jogador moderno. O brasileiro mais próximo de Cristiano Ronaldo. Olhe para ele. Quem diz que é um atleta de 43 anos? Não sei se há algum jogador que disputa a série A com a sua disciplina, com o cuidado da imagem, do perfeccionismo, da vaidade, de ter corpo trabalhado, esculpido, moldado por um obsessivo culto a forma física. Zé Roberto transformou o seu corpo em 'uma catedral'. Sagrado! Invulnerável aos prazeres 'profanos'. "Isto é para depois da carreira", dizia. Então, chegou a hora da festa.

Vi o vídeo de sua conversa com os amigos do Palmeiras antes da despedida. É emocionante, primoroso, de um homem que entendeu as escolhas, a retidão, o sentido da vida. "Hoje para mim é noite de gratidão. Apesar de ser um momento que eu tentei prolongar ao máximo, eu sabia que ele um dia ia chegar. Eu vivi isso aqui intensamente. Realizei o sonho, tive conquistas e cheguei ao meu máximo. Foi difícil tomar esta decisão. Este momento vai chegar na vida de cada um de vocês. Vivam isso intensamente", disse o inspirado Zé Roberto. O futebol será uma saudade para ele. Não lembrarei do craque nos meus momentos de felicidade com a bola, dos meus sonhos, nos meus devaneios poéticos. Vou lembrar do homem correto, profissional exemplar, da referência, da dignidade. O seu vídeo mostrarei aos meus filhos, e que quem sabe, aos meus netos, sobre o imenso prazer que é a vida e como deve ser vivida com intensidade. Bem vindo a vida comum, grande Zé Roberto!

O erro divino

Chiko Kuneski

“Errar é humano, persistir no erro é burrice”.

Máxima popular que  nunca soube bem ser uma persistência burra de quem erra ou de quem quer dar uma nova chance ao errado. Uma dicotomia que me acompanha pela vida, nos meus erros e acertos. No futebol há níveis de erros. Uns perdoáveis. Uns compreensíveis. Uns justificáveis. Uns implacáveis. Acho que são até escalonáveis nessa sequência, como na máxima. Não se crucifica, usando uma figura bíblica, um erro. Perdoa-se.

Mesmo o tapa na cara do torcedor por uma repetição de erros é perdoada. A maioria tem alma cristã. Dá a face para o segundo tapa do erro crasso. A maioria.

Nunca me senti parte da maioria nem na fé nem no perdão. Acho que prefiro a segunda parte da assertiva popular : “é burrice”. O erro humano tem limite. Se o erro humano é justificado por uma fé divina passou dos limites.

“Se errei foi deus que me colocou aqui”. Disse o goleiro Muralha no intervalo do jogo entre Flamengo e Santos. Referia-se a um erro grosseiro ao tentar driblar um atacante na sua pequena área que terminou na perda da bola e passe para o gol de empate do adversário. Bola dominada. Erro. Mais um entre os colecionados pelo goleiro. Mas a culpa é divina. Erro de deus. Depois, deus errou novamente no chute que Muralha espalmou contra seu próprio gol, no único chute contra sua meta em todo o jogo. Seria uma punição divina?

Anteriormente o deus do Muralha já o tinha escalado na decisão do maior jogo da sua vida. A final da Copa do Brasil contra o Cruzeiro, no Mineirão. Que oportunidade divina melhor que essa. Muralha pulou cinco vezes para o mesmo canto que seu deus o mandou e tomou cinco gols na cobrança de pênalti. Falha de comunicação celestial?

Mas o deus de Muralha é piedoso com os seus erros humanos e tira o goleiro Diogo Alves com uma luxação no ombro no primeiro jogo contra o Júnior Barranquila, pela Sul-americana. Deus, aqui é maiúsculo por iniciar frase, dando a nova oportunidade para o erro humano.

Primeiro lance. Bola cruzada. Muralha não ouve deus. A bola passa sob suas luvas que ampliam as mãos das orações aos céus e o ateu colombiano faz o gol. Mas foi deus, segundo ele mesmo, que o colocou lá. Não foi um erro humano.

No futebol brasileiro deus é assim. Absolutamente piedoso. Assume até a incompetência e o erro humano como mera falha divina. No futebol os acertos são humanos ungidos: os erros divinos.

Os Normais

 

"Futebol na televisão, você na cama de cueca...nestas horas é que o homem se pergunta: pra quê mulher?".

Confesso que algumas vezes pensei como o Rui, principalmente nas grandes vitórias do Grêmio.

Mauro Pandolfi

Um dia vivi a ilusão que a vida deveria ser um amistoso. Livre, leve, solta, alegre, feliz. Sem trabalho, pressa, medo, competição. Assim, também, seria o futebol.  Campeonatos, por quê? A  bola rolaria, suave, despretensiosa, lírica, tocada, retocada, feito de dribles, passes medidos, golaços de guardar nos vídeos, nas memórias. A arte substituindo a competição. O artista no lugar do guerreiro. Refinamento no jogo defensivo, o ataque seria sublime. A ilusão perdida logo se revelou. Futebol está muito longe de um sarau. Próximo de guerra. Simulada, ainda bem. Mas, uma guerra. Há todos os argumentos, fúria, violência, medo, desespero, crueldade de uma batalha. Os torcedores preferem a vitória. Quanto mais difícil, mais prazerosa. Um bom jogo é para os poetas, os românticos, os sonhadores. Vivo os dois momentos. Tem dias que só desejo a vitória. A final da Libertadores é uma delas. No entanto, nos meus melhores momentos, desejo o jogo bem jogado. O prazer no passe e no drible. A vitória é irrelevante. Quero me deliciar, feito um romântico, com a arte. Tentei neste final de semana viver isto. Impossível! Não há lugar para o romantismo no duro mundo da Segunda Divisão Brasileira. Ninguém consegue se apaixonar na aridez da falta de talento, na ausência de charme, no previsível. Só o 'extraordinário' explode a paixão. 

Sexta-feira à noite. Chego tarde em casa. Guarani  e Luverdense já estão no segundo tempo. Larguei tudo e fui ver o jogo. O que a bola fez aos 22 jogadores? Como foi maltratada. Coitada, apanhou de todo jeito. O medo, o desespero mutilaram o jogo. Passes errados, chutes tortos, agressões, expulsões e o 0 a 0 rebaixou o Luverdense. Aliás, Figueirense, Guarani, Paysandu, Brasil, CRB deveriam agradecer, dar um 'bicho' ao Boa Esporte. Ele,.ao ganhar do Luverdense na terça-feira, salvou todo mundo.  Tudo resolvido! Alguns jogos seriam belos amistosos. Pensei na minha velha ilusão da arte com a bola nos pés. Vou ver algo próximo o que antigamente chamavam de arte. Ledo Ivo engano, como escreviam no Planeta Diário.

Depois do café, me preparei para ver Figueirense e Juventude. Livres da pressão, só a tabela que mandava o jogo. Hora do futebol livre, leve, solto. O drible, o passe, a inventividade. O prazer de ser um menino jogando bola. E, ela rolou. preguiçosa, indolente, sem pressa, sem drible, sem passe, sem gols, sem emoção. Que jogo ruim! O futebol perdeu o prazer da liberdade. Deixou de ser inventivo. Foi burocratizado, ficou previsível e, sem a busca do ponto decisivo, ficou chato, a força ficou inútil. Deixei de lado o jogo e busquei alguma coisa na tevê. Achei Os Normais. Ri muito com a doce loucura de Rui e Vani. A singela ideia de fondue gerou uma comédia irresistível, saborosa, como imagino que deva ser o futebol..

As ilusões estão, mesmo, perdidas. Tentei no sábado. Abandonei o futebol europeu e fiquei na segundona brasileira. Mais amistosos, algumas decisões, bons jogos, suspirei.  Decepção à tarde toda! Entendi todos os meus enganos na vida. Como é fácil me iludir! Nem Londrina, que sonhava com vaga, e América, desejando o título, fizeram um bom jogo. Só o desespero do tempo terminando gerou emoção. Muito pouco. Quase nada. Paraná ganhou o amistoso de um CRB acomodado e preguiçoso. Só Heber Roberto Lopes gerou alguma 'vida' em Goiás e Inter. Ninguém entendeu o gol anulado. Ele é só um prepotente em queda livre em busca do ocaso. Heber é do tempo dos caudilhos da arbitragem, dos donos do jogo. Gente que segue só as suas regras. Me recusei assistir Criciúma e Ceará. Cansei de amistoso. Fui ver 'Rota de fuga', com Silvester Stallone e Arnold Schwarzenegger. Sozinho no quarto, pipoca espalhada na cama, a coca cola no criado mudo e reviso a frase do Rui: futebol, pra quê?

A queda

 

Mauro Pandolfi

'Esse Avaí faz coisa' é o suspiro desconfiado do torcedor avaiano. A esperança perdida num time desorganizado, desconstruído, derrotado. O Avaí cumpre o seu papel, o que a maioria do mundo futebol esperava: voltar para a Série B. Não é demérito, nem vergonhoso. É só a realidade vivida por dezenas de clubes que invadem o 'sagrado', o restrito universo do grandes do Brasil. Ir e voltar. Um 'elevador' que já dizimou alguns. Onde está o São Caetano? E, a Portuguesa? Sumiram! Não deixaram pistas. É necessário aceitar, entender a queda. Não entrar em desespero é o primeiro passo de um outro retorno. Mudar a cultura, o pensar, se organizar, fazer uma 'revolução' é fundamental para fugir do eterno ioiô que está preso o futebol catarinense. Só a Chapecoense poderá repetir a façanha do Figueirense, que ficou sete anos na Série A. Mas, a Chapecoense é outra história. Até quando vai durar a 'magia' do sobrevivente? Tomara que a 'magia' vire estrutura moderna, racional, eficaz.

Não entendo o que aconteceu com o Avaí. Em que momento se desconstruiu. Por que alterou o sistema de jogo? Pressão dos que são pagos para dar opinião? Erro de avaliação do elenco? Gostava de ver o Avaí na Série B do ano passado. Era sólido, bem organizado, eficiente. Uma muralha defensiva guardada por dois marcadores (Luan e Judson) vorazes. Tinham dificuldades na saída de bola. Mas, permitiam o apoio forte dos laterais. Capa e Alemão brilharam. O ataque era móvel e definidor. Havia Marquinhos em razoável condição física. E os zagueiros eram seguros. O que tornava o Avaí ótimo era Renato. Inteligente, rápido, perspicaz. Gostava do espaço vazio. Fazia a dobra com Alemão, parceria com Marquinhos e completava a jogada de Rômulo. Não tinha o padrão de 'craque' suspirado pelos comentaristas esportivos e torcedores. Não é do tipo de 'brilharecos' com a bola. Talvez, 2016 tenha sido o seu ano no futebol. Afinal, Abel o ignorou no Fluminense neste ano.

O Avaí mudou demais. Exigiram demais. Claudinei alterou o sistema tático. 'Flexibilizou' a defesa, abriu a volância, tornou frágeis as laterais, tentou três atacantes e não conseguiu ter posse de bola. Ficou mais fechado do que desejava, menos agressivo, sem saber usar o espaço tão bem preenchido por Renato. E, o pior, sem a consistência de 2016. A mudança começou no campeonato catarinense. No primeiro turno manteve a estrutura, o jeito de jogar da Série B. No returno, mudou. Tentou outros jogadores. Não entendi a desistência de Caio César. Belo armador, boa presença. Mas, inconstante como todo jovem. Foi arquivado no Brasileiro, assim como o atacante Lourenço. Alguns jovens, campeões da sub 20, não tiveram chances. Será que Guga não era um lateral melhor que Maicon, Leandro Silva ou Diego Tavares? Lovat é inferior a João Paulo? Luanzinho foi mal aproveitado. Ficou no lado esquerdo, jogando feito os meias novatos que surgem ao acaso. Nunca teve o centro do jogo, onde cavou a vaga na seleção sub 17.

O Avaí errou bastante. As apostas deram errado. Maicon, Joel, Aírton, Diego Tavares, João Pedro, Simão, Wilians, Maurinho,  Juan, Lucas Otávio falharam, em menor ou maior grau.. Claudinei não reinventou o time, não achou solução de armação, de ocupação de espaço e de finalização. Deveria ter voltado ao sistema de 2016. Não quis, com medo de ser chamado de retranqueiro. E foi (des)qualificado assim. Pedro Castro não conseguiu ser Renato. Virou o símbolo do fracasso. Não é ruim, como dizem. É um bom jogador, de movimentação, de chute forte, de recomposição, de combate. Útil numa equipe bem arrumada, organizada, sólida. Inútil na desorganização. O Avaí parece um time bem ajeitado, composto, treinado. Vai bem até tomar um gol. E, aí, vai desmanchando, desmanchando, desmanchando, até não sobrar nada.

Não entendo os torcedores avaianos. Acho que todos os clubes são assim. Vibraram com a Série A no acesso, no início do ano e nunca mais. Não se divertiram, não foram aos jogos. Fugiram da 'festa, do show. Ficaram angustiados. Ainda estão. Reclamaram o tempo todo. A vibração era maior com a má campanha do Figueirense na B. Não curtiram a Série A. Como diz o sábio da bola, 'futebol é resultado'. No Brasil, não torcem pelo prazer do espetáculo, pela alegria do jogo. Vibram pelo resultado. Que pena!

'Série A não é Série B' filosofam os pensadores da bola. Berraram, fizeram protestos, exigiram. Queriam reforços, jogadores, treinador experiente. A direção teve bom senso. Pensou na administração, na gestão, no presente que pode render futuro. Resistiu a tentação que o Sport ,a Ponte Preta,o Vitória, o Coritiba, sucumbiram. Medalhões no campo, na beira do campo, a volta ao espaço natural deles: a segunda divisão

Sobrarão dívidas. Parecidas com que tem o Santa Cruz, o Náutico, ou ABC. As mesmas que tiveram São Caetano, Portuguesa, União de Araras, Barueri...Não sei se o pensamento da Ilha da Magia, das bruxas de Cascaes, salva o Avaí. Quem sabe, melhor estruturado, mantendo Claudinei Oliveira, a comissão técnica, Joceli do Santos, retornem para a Série A para mais um ano angustiante, desesperado, sofrido..,como será sempre a Série A para os nossos clubes.

Soy loco por TRI, América!

"...Tenha como cores

A espuma branca

Da América Latina

E o céu como bandeira..."

Os lindos versos do gremista Gilberto Gil embalam o meu desejo da Libertadores.

Mauro Pandolfi

Não sou otimista. Nunca fui. O otimismo me assusta. Fico incomodado com tanta certeza, com a ideia de que é impossível dar errado. Tenho um pé no pessimismo e dois na dúvida. Não gosto de comemorar antes, de falar demais, de balançar a bandeira como uma vitória antecipada. Gosto de vibrar com a expectativa. De criar as ilusões, de vivenciar um sonho, gritar pela utopia vencedora, de manifestar um desejo. Justo eu, que sempre falo das ilusões perdidas, que o sonho acabou e a utopia é só um engano, mas, é o desejo que faz tudo valer a pena. É a poesia circular do dia a dia, o olhar da mulher amada, a alegria dos filhos, que tornam a vida mágica, assim como o futebol. Não é apenas um jogo. É o melhor lado do imaginário, das coisas sem importâncias, da fuga do real, do que te faz feliz. O Grêmio, aprendi com Lupicínio Rodrigues, 'parece uma coisa à toa, mas como a gente voa quando começa a pensar'. E, se voar leva ao sonho. Quero acordar campeão da Libertadores. Afinal, soy loco por Tri, América!

O Grêmio não é o favorito. Perdeu o jogo encantador. As linhas já não fluem mais. Não tem mais o brilho geométrico do jogo. Nem a bola é tão bem tratada como antes. Tem pressa. Perdeu a velocidade. Pedro Rocha não foi bem substituído. Fernandinho é a sua negação. Não tem o raciocínio rápido, o lance preciso, a magnífica finalização. O belo jogo coletivo diluiu-se. Aparece em raros momentos dos jogos. A virtude está na individualidade. No jogo amplo de Luan,  o mais completo jogador deste país, na inteligência tática e habilidade de Arthur, a movimentação de Ramiro, a segurança de Marcelo Grohe e na ótima dupla que formam Geromel e Kanemann. As individualidade ainda deixam o Grêmio muito forte. Mas, instável. Foi extraordinário em Guayaquil e comum na Arena. Um jogo que assustou os gremistas. Eu fiquei assustado. E, com medo.

Lanús é o favorito. Decide em casa. Tem um jogo furioso, avassalador, primitivo. Parte para cima feito um doido. Joga o 'futebol zumbi', como diz Tim Vickery. Todo mundo corre, a bola não para, nem a torcida, que sempre canta. Longe de casa é outro time.  Bem organizado, defesa segura, sem pressa, bola trabalhada em busca da velocidade de Laudaro Acosta e a finalização de Sand. Perigoso, este Lanús! É este jogo que me preocupa. O outro, é só não temer os gritos.

Todos os quatro semifinalistas foram gigantes em algum momento. O Barcelona venceu Botafogo, Palmeiras, Santos e Grêmio no Brasil. O River reverteu a goleada do Jorge Wiltersmann com um sonoro 8 a 0. O Grêmio foi imenso em Guayaquil, onde resgatou o futebol encantador do primeiro semestre. E, O Lanús fez o impossível contra o River. Os 'deuses' já brincaram, Deixaram, por alguns instantes, todos felizes. Agora, é a hora do jogo real ou teremos outros 'milagres'?

Mais do que ganhar, quero me divertir. Até o último jogo quero crer no desejo. Suspirar por ela. Sonhar com jogo e acordar feliz. Não quero pensar na derrota, nas gozações dos colorados, no fracasso que me deixará triste. Quero brincar com a frase que vi nas faixas - e dá o título ao texto - e outra que diz 'vamo acabá com o planeta'. Que venha um Mazembe qualquer e depois o Real Madrid. Quero vibrar com o Grêmio, o mesmo Grêmio de Alcindo do Maurinho, que me mostrou que o futebol é mais que um teatro de grama e paixão. O jogo da vida. Da beleza e da arte. Sempre há um menino que faz poesias com o pé. Tomara que seja Luan. Vamos, Grêmio! Soy Loco por Tri, América!

Santíssima trindade de outubro

 

"Se Pelé não tivesse nascido gente, teria nascido bola"

A elegia de Armando Nogueira serve, também, para Garrincha, Maradona, Didi, Sivori, Falcão, Kopa. Gênios que nasceram neste mês. E, para Messi, que se nasceu em junho, foi 'fabricado' em outubro.

Mauro Pandolfi

A cor de outubro é rosa. A imagem é a bola. Não há nada tão perfeito como a bola. Não há lado, nem ângulos, nem arestas. Há o objeto que flutua entre o sonho e a poesia. A bola que rola macia, suave, rápida nos pés de gênios, magos, artistas que nasceram em outubro. Craques que acariciavam a bola como Didi. Ou, desfilavam a elegância com ela grudada no pé feito Falcão. Insinuante, ligeiros, fascinados pelo gol como Kopa e Sivori. Mas, é num trio que o futebol se explica, apaixona, encanta, dilacera, torna-se religião, literatura, arte. Pelé, Garrincha e Maradona. Sete dias em que a estrela brilhante no céu era uma bola. Pelé é do dia 23; Garrincha, de 28 e Maradona, dia 30.  A Santíssima Trindade! Os três poderiam ter nascido bola. Deram vida a bola. Tornaram a bola o Santo Graal dos tempos modernos.

Pelé! O nome que não precisa de adjetivo. É um adjetivo! Basta citar...Pelé! Você já sabe do que se refere. Ele não inventou o futebol. Nem a bola. Mas, virou símbolo, referência, sinônimo. Pelé é um nobre. Um rei coroado algumas vezes. A primeira, aos 18 anos, em 1958. A última, hoje 23 de outubro, dias dos seus 75 anos. Foi lembrado, muito pouco, quase nada, por alguns jornalistas, amantes do futebol e pelos torcedores do Santos. E foi chamado de Rei Pelé! Ele é um mito! Mitologia não se explica. É, e pronto! Édson Arantes do Nascimento nunca conseguiu ser um cidadão comum. Pelé nunca deixou. Pelé jogava feito prosa. Do passe medido, da tabela, do gol, do pulo com o punho cerrado, socando o ar. É a melhor frase do futebol!

Vi um só jogo de Mané Garrincha. O último! O da despedida com a camisa da seleção contra o time de estrangeiros que jogavam no Brasil. Foi em 73. Verdes anos, pouca coisa para contar, muitas para sonhar. Lembro do lance. Garrincha parado. Corpo arqueado, nada que lembrasse um atleta. A bola presa no seu pé. Negaceou. Foi e voltou. O uruguaio Bunuel foi. Na volta, virou mais um João. A bola passou entre as pernas. As 150 mil pessoas vibraram com o drible derradeiro de Garrincha com a camisa da seleção. Aliás, com Pelé e Garrincha em campo, o Brasil nunca perdeu. Garrincha é um poeta. O homem que sucumbiu as tentações, ao amor e a paixão. Garrincha é o maior fantasma do futebol. Esta sempre presente num campo. Está no desejo do torcedor, na saudade de um velho amante da bola, num drible, num passe cruzado, num corte, no chute certeiro...na ausência da alegria. Todo jogo burocrático, sem graça, sem alma é uma outra morte do Mané.

Diego Armando Maradona! Eu não era mais um garoto. Já tinha escapado no exército, de Brasília. em 79 Vi pela primeira vez um jogo de Maradona. Um amistoso contra Alemanha. Não lembro resultado, nem vou pesquisar no google. Há um lance que de tempos em tempos relembro. Em todos os jogos que joguei tentei repetir. Belo demais! Alguns fiascos. Quando deu certo, virou gol. O lance é magia pura. Bola lançada pela direita. Longa, quase escapando. Maradona domina. Cercado, da dois passos em direção à linha de fundo. E, de letra, com o pé esquerdo, passando por trás do direito, cruzou. Os alemães ficaram atônitos e Ramón Diaz perdeu o gol. Nunca mais perdi Maradona de vista. Acompanhei a sua carreira, a glória, a tragédia pessoal, os equívocos, os acertos, a canonização, a humanização. Maradona tem algo de Pelé e muito de Mané. Que falta faz!

O dia da poesia, 31, fecha o mês dos ilusionistas da bola que poderia ser definido assim: "Futebol se joga no estádio? Futebol se joga na praia, futebol se joga na rua, futebol se joga na alma" (pequeno verso de Carlos Drummond de Andrade também de outubro, uma espécie de Pelé, ou seria Mané, ou quem sabe Maradona, entre os poetas?).

O abismo

"...E se tu olhares, durante muito tempo, para um abismo, o abismo também olha para dentro de ti".

O receio de Nietzsche jamais se aplicará ao futebol brasileiro.Ele rejeita olhar para fora e, muito menos, para dentro. O abismo beira a eternidade.

Mauro Pandolfi

Nunca se jogou tão bem o futebol como hoje. Todas as valências em campos. Estão lá a habilidade, a técnica, a força, a estratégia, o poder mental. As virtudes, os conceitos, a inteligência inundam os campos. Para vencer é necessário uma boa tática, lucidez, volúpia, estilo, refinamento, arte. É como se joga na Europa. Nos grandes clubes, nos clássicos, nos principais campeonatos. Talento que decidem jogos numa partida planejada em todos os detalhes, nem sempre definitivos.  Às vezes, o acaso feito a dribles, como poesia; outras, trocas de passes, tabelas, como uma prosa, definem uma partida. Um abismo nos separa. O futebol brasileiro está preso numa circular histórica, que num momento avança, no outro, regride. É refém de velhas ideias, de análises ultrapassadas, de uma mitologia encantadora, porém fantasiosa, que recusa a se transformar. Nem o 7 a 1 da Alemanha provocou a revolução desejada. O vexame tornou-se apenas um 'apagão'. Portanto, nada precisa ser feito. Apenas, entrar 'ligado' no jogo.

O futebol é o melhor produto do Brasil. É o mais cobiçado, desejado, consumido. Os grandes europeus pagam fortunas pelos garotos. Os médios, vão em buscas dos já formados. Os asiáticos querem o que tiver à mão. Perdemos craques, bons jogadores e, até bondes, todos os anos. Um clube no Brasil arma de três a quatro times por ano, um inferior ao outro. O poderio financeiro europeu, que forma seleções em cada clube, é devastador. Não é só isto. A estrutura ajuda. Há outras virtudes. O pensar influencia. São táticas ousadas, diferentes, ofensivas. Aqui, joga-se para não perder, buscar um ponto fora de casa, pelo regulamento, pelo mínimo. O esquema tático predominante é 4321. Raros times europeus o usam. O Manchester City de Guardiola varia no 352 ou 253. Neste país, um 352 é armado com três rebatedores, quebradores de bola, vagarosos na primeira linha. Guardiola usa os hábeis, os velozes, os que sabem jogar.  Há inúmeras variações usadas na Europa. Um bom ano de estudo, de acompanhamento, estágios modificaria. Porém, estudar é para os fracos

O décimo colocado do Campeonato Inglês ganha o brasileirão. O quinto e o sexto, de outras competições europeias, como alemães, italianos e espanhóis, disputam o título. Os líderes dos campeonatos português e francês beliscam o primeiro lugar. Já, os principais times brasileiros, num campeonato de ponta europeu, tentam fugir do rebaixamento. É só uma tese. Mas, quando assisto estes campeonatos na tevê, o abismo é mais do que profundo. É insofismável! A qualidade do futebol brasileiro está na seleção de Tite, que é formada.por jogadores que 'aprenderam' o pensar, agir, onde o novo não se esconde sob o sol ou a neve..

O futebol brasileiro é mágico. A mistificação criou um estilo, um conceito, fama. Um imaginário quase sempre divino e maravilhoso. O futebol brasileiro é uma invenção dos anos 40, glorificado nos 50, endeusado nos 60 e 70, arrogante nos 80, resistente nos 90 e sobrevivente no século 21. Nunca existiu a imensidão de craques contados em versos e prosa. Produziu lugares comuns, chavões, mantras, tudo falsificado por um olhar enganoso. O futebol sempre foi mais mítico do que real. Mais fantasia do que verdade. Mais poesia do que prosa.O futebol foi mais escutado, lido do que visto.

Há 'poetas' que recitam escalações de craques que nunca viram jogar. Alguns tão geniais, que nem um iconoclasta, como eu, renega o talento. No entanto, há jogadores superestimados por títulos ganhos. Outros subestimados, pela ausência de conquistas. O futebol brasileiro não sobreviverá em uma análise rigorosa, pragmática quando alguém resolver contar. 'a verdadeira história'.  Até lá, perpetuaremos as lendas. Afinal, neste país despedaçado, devastado, desmoronado, o futebol é o último reduto dos românticos. Afinal, para nós, os amantes da bola, o jogo é poesia, como esta de Carlos Drummond de Andrade:

"Amor é primo da morte,

e da morte vencedor,

por mais que o matem (e matam)

a cada instante de amor".

Ainda não acabou!

"Não confie em ninguém com mais de 30 anos!"

Pichação nos muros de Paris, em 1968, que deveria valer para o futebol brasileiro que abusa dos sub-40 decadentes, inúteis, superados.

Mauro Pandolfi

Este texto é politicamente incorreto. Desconfio muito do politicamente correto. Está sempre num estreito fio entre a virtude e o moralismo. Um pouco para cá, dignidade; um pouco para lá, carolice. Talvez os sete leitores deste blog fiquem incomodados. Há, quem sabe, dependendo do olhar de cada leitor, preconceito explícito no que escreverei. Os velhos, os sub-40, os veteranos, os 'experientes' são os responsáveis pelo péssimo futebol jogado neste país. Ocupam lugar de jovens promissores, deixam lentos os seus times, passeiam a indolência no gramado e recebem polpudos salários. Não sei há exceção nesta regra. O Figueirense é a melhor representação desta regra. Está lotado de medalhões decadentes, de sub-medalhões e de veteranos de carreiras inexpressivas. Só um milagre, chamado Guarani treinado por Lisca, um Argel fake, o salva da série C. Como diria aquele outro da tevê: 'haja coração!'

Cheguei em casa, liguei a tevê na hora da escalação. Não vi a do Londrina. A do Figueirense ocupava a tela. Marquinhos, Ferreira e Leandro Almeida ocupam uma faixa do campo. Me caiu os butiás do bolso! Perplexo, não prestei a atenção no resto do time. Todo técnico medíocre, incapaz de armar um sólido sistema defensivo, apela para os três zagueiros. O incompetente esquece que esta linha precisa de jogadores móveis, hábeis e velozes. Os três colocados por Milton Cruz são o oposto. Quebradores de bolas, vagarosos, rebatedores. Não precisou de muito tempo para o Londrina marcar o seu gol, no meio dos três zagueiros. O autor foi Carlos Henrique. Ele e Pottker foram desprezados, desvalorizados, dispensados do Scarpelli. Ah, fico impressionado com Marquinhos. Sempre que o Figueirense se encontra encalacrado, meio sem saída, ele se machuca. Ô sujeito azarado!

Quem saiu do time para a 'surpresa' tática de Cruz foi Renan Mota. Autor do segundo gol contra o Santa Cruz. O mais rápido do meio-campo. Milton Cruz adora um 'craque fantasma'. Escalou três. Não sei se foi pelo passado, pelo bom comportamento ou por indicação de alguém. Mas, apostar em Marco Antônio na armação; Zé Antônio como volante e Jorge Henrique na transição ofensiva, é não querer vencer, chamar a derrota, arrumar desculpa na hora da entrevista. Marco Antônio está apto para o futebol americano. Parece um 'kicker',  Bate todas as bolas paradas. Faltas e escanteios. Nenhuma levou perigo ao gol. Zé Antônio foi o de sempre. Fora do lugar, atrasado, passes errados e um cartão amarelo. Já, Jorge Henrique correu, correu, correu...

Não há nada a dizer de Zé Love. Um lance o explica. Lançado pela esquerda, tentou livrar-se do zagueiro, preparou-se para o cruzamento, confundiu os pés, a bola escapou e ele caiu. Milton Cruz está perdido.Cada jogo um time, cada entrevista, uma justificativa diferente. Às vezes, aposta nos jovens. Em seguida, nos cascudos. Fica parado, mão no queixo, olha para o céu, procura uma solução. Não há Telê Santana ou Muricy Ramalho para orientá-lo. Tem de pensar por conta própria. parece que isto o atrapalha. No entanto, não é responsável por tudo. É apenas o pior treinador da temporada que teve Marquinhos Santos e Marcelo Cabo. Poupo Márcio Goiano pelo passado de beque e capitão.

 O Figueirense de hoje é uma construção de anos. De falta de planejamento, de boçalidade, de incompetência, de, como chama Chiko Kuneski, entreposto comercial, de parcerias duvidosas, onde o francês Alex Borgeouis já pegou a sua  baguete, colocou embaixo do braço, chamou um táxi, foi em busca de um outro trou..., quer dizer, parceiro. Ainda não acabou tudo. O Figueirense corre o risco de uma volta no túnel do tempo. Ir parar lá pelos anos 90. Será triste!

MESSI(AS)!

"Pai nosso, que estais no céu. Santificado seja vosso nome. Venha a nós o vosso reino. Seja feita a vossa vontade aqui na Terra como no céu..."

Sei que os argentinos, do Papa até a Mafalda, passando por Maradona, rezaram por um milagre, por uma salvação, pelos pés divinos de Lionel Messi. O milagre se fez.

Mauro Pandolfi

Acordes iniciais de um tango. O desespero aos 40 segundos no lance de Romário. O mesmo nome de um carrasco de outro tempo, de outra camisa, também, amarela. O espanto, o olhar vazio, a desesperança. Tudo estava perdido. Não havia mais saída. O torcedor mostrado na tevê, com as mãos para o céu, parecia pedir um 'salvador', um milagre, uma 'mano de Diós'. O Messi(as) apareceu. Uma, duas, três vezes. Carregou o time, a paixão, um povo em suas costas. Atravessou e chegou a terra prometida. Rússia é logo ali.  Não deu tempo do tango virar uma dança. Nas imagens do show do U2 em Buenos Aires, no delírio dos argentinos, parecia que o tango se tornou rock. Mas, desculpe a heresia, a da festa de Messi e seus seguidores no campo lembrou um carnaval. Uma farra libertadora ao som do samba sincopado de Lionel Messi.

E, Lionel sorriu. Mais que um sorriso vitorioso, de alma lavada, de alívio. De consagração. A extraordinária atuação o santificou. Ficou do tamanho de Diego Maradona. Finalmente, os hermanos se renderam. Messi foi canonizado, santificado, ou como um escreveu um pequeno jornal de Corrientes: "Salvo pelos pies de Diós". Messi vai tentar um façanha. Repetir Brasil de 2002. Transformar um time medíocre em campeão do mundo. Mas, Jorge Sampaoli precisa encontrar dois Ronaldos e um Rivaldo. No entanto, nada é impossível para Lionel Messi.

Um dia meu filho André me perguntou o que é o futebol? Tentei explicar. Usei sociologia, arte, psicologia, estratégia, física, história, paixão. Ele não saiu nada convencido. Agora, se ele perguntasse outra vez, a resposta seria bem simples: Messi! Messi! Messi! Messi! Messi! Messi! Messi! Messi! Messi! Messi! Messi!. O resto é pleonasmo.

O último tango de Messi?

"Os amigos não vêm nem sequer me visitar.

Ninguém quer me consolar em minha aflição"

Versos do tango mais famoso de todos os tempos, La Cumparsita, podem embalar a última noite de Lionel Messi com a camisa da Argentina. Eu torço que a frase fique só na voz desesperadora de Gardel.

Mauro Pandolfi

Quase não vi Pelé. Muito menos Garrincha e Di Stefano. Assisti Zico, Rivelino, Sócrates e Falcão. Li sobre Cruyff e Puskas. Acompanhei toda a carreira de Maradona, Romário e Ronaldo Fenômeno. A trajetória de Zidane, Platini, Boniek e Ruminegge passaram pelos meu olhos famintos de bola.  Renato Portaluppi é o meu ídolo maior. Largo, quase, tudo para assistir Cristiano Ronaldo e Neymar. Ando encantado com Mbappé e Arthur. Mas, neste tempo todo de futebol, de estádio e de sofá, nunca vi nada parecido com Lionel Messi. Nada, nada, nada! Habilidade, técnica, precisão, dedicação, garra, talento. No imperfeito mundo da bola, o mais que perfeito tem nome, sobrenome e genialidade. Lionel Messi é o sinônimo do futebol. Está a beira de um último tango. O derradeiro, terminal, com um ar de tragédia que todo tango tem. Não importa se é de Gardel ou Piazzola. Um adeus que deixará ferida, machucada, amargurada a minha alma moldada pela paixão no Vermelhão de Copacabana.

Os argentinos amam Diego Maradona. Veneram é a palavra exata. Há até uma igreja com seu nome. Desconfiam, duvidam, destratam Lionel Messi. Culpam pelo fracasso da Argentina nos últimos anos. Esperavam que a simples presença de Messi fosse garantia de vitórias, títulos, glórias. O time era só um detalhe. Num lance, num drible, numa falta, uma jogada primorosa, a vitória consagradora. Como disse estes dias um velho 'sábio', daqui mesmo, da bola: 'mentiram para mim dizendo que o craque ganha sozinho, que vence só na sua genialidade! Não é verdade!' Passou uma vida toda para perceber isto. É uma doce ilusão vendida neste canto do mundo. Nem Maradona, Garrincha ou Romário ganharam a copa sozinhos. No mínimo, ao seu redor, uma equipe organizada, competitiva, sólida e bons coadjuvantes. Messi nunca teve esta sorte. Sempre foi a estrela solitária, perdida entre vaidosos, de times desestruturados, defensivos, melancólicos.

Eu gosto do olhar de Messi. Meio profundo, meio aéreo, meio deslocado. No entanto, parece estar focado numa única coisa: a vitória. O olhar vai mudando durante o jogo. A bola na trave, contra o Peru, revelou um olhar desesperado, desencantado, desapontado. Messi corre feito um louco. Joga atrás, buscando o jogo, levando a bola ao ataque, criando situações de gols...e ele não ocorre! Faltou pouco para eu entrar em campo naquele jogo. Olha,  chutei algumas bolas imaginárias. Sofri com o empate. Não pela Argentina. Por Messi. Tenho pena de Messi! O talento colocado em dúvida, criticado, chamado de 'não argentino', de enganador, como escutei dias atrás na tevê - não consegui identificar o 'autor' da injúria. Por que Messi não preferiu ser espanhol? Ao invés de Biglia, trocaria a bola com Iniesta? Por quê?

Não vou cometer o erro de chamar, como vários jornalistas brasileiros fizeram com o time de Dunga, de que 'é a pior geração do futebol argentino'. Não acompanho o campeonato local, só alguns jogos da Libertadores. Gosto de Sampaoli e o jeito frenético de seu time. Porém, ele 'pilha' demais o time. Há um desespero latente, um medo, um pavor, do gol não acontecer. Correm, marcam, sufocam, criam e perdem gols. Para ir a Copa, a Argentina precisa de um pequeno milagre. Da mão abençoada do Papa Francisco, do deus Maradona, da angústia de um tango de Gardel, do suspiro da Mafalda e de um lance, um só!, de Lionel Messi. Com ele na Copa, quem sabe eu consiga cumprir a promessa ao Maurinho - de ver um jogo do mundial. Sem Messi, fico devendo, outra vez, ao Maurinho.

Volver aos 14

'O tempo não para! Só a saudade é que faz as coisas pararem no tempo...'
A suavidade de Mário Quintana e a espiral da história que comanda, rege, e torna a vida um prazer sem fim.

Mauro Pandolfi

Terça de conversas. Como é bom rever os amigos. Refaz a alma, alivia o coração, fortalece a mente, abre as ideias, torna mais humana a vida que anda mais virtual do que real. Encontrar o Sandro, Paulinho e o Chiko é um sopro de sabedoria, um acalanto em histórias que parecem sempre novas. Esqueço a idade, o tempo, quando nos reunimos. Ainda temos os vinte e poucos anos, tomamos um café no bar do básico, embalado ao som do rock and roll e de uma bola chutada por Zico. Ah, os amigos! Eternos amigos! Extraordinários amigos! A chegada em casa deixa-me um pouco melancólico. Todos dormem. Na solidão da sala, o brilho da lua engana a fresta da cortina e me faz companhia. Saudoso de outros amigos que o tempo afastou. Gente que não vejo desde a adolescência. Gostaria de voltar aos 14 e jogar uma partida sem fim no meu campo dos sonhos, o Vermelhão de Copacabana. Nostálgico, cansado, deito, durmo, sonho...

'Dona Lídia, chama o Maurinho?' Reconheço a voz. É do Bolacha. Dei um beijo na mãe, desci a escada, cheguei na rua e vi todos. Quase não reconheci e nem fui reconhecido. Foram gargalhadas, gozações, muitos abraços. Poxa! Eles também não tem mais 14 anos. O Bolacha virou bombeiro e mantém a forma física. A longa cabeleira loira deu lugar a careca vistosa. O bigode era a maior novidade. Abel lembrava bem o que era. Ainda magro, sem cabelo, mantinha o bom humor dos velhos tempos. Os irmãos João e Tonho estavam bem parecidos. Fortes, robustos, cabeça raspada para disfarçar a calva. O pequeno Serginho cresceu, ficou barrigudinho. Mas, manteve os cabelos. Carlinhos continuava igual. Enganou o tempo. Partimos para o futebol.  Será que estão assim? Bom, usei o espelho como referência. Só então notei que a casa onde morava era um terreno baldio. Como desci a escada? Feitiço do tempo.

Chegamos na frente do Vermelhão. A decepção. Nem vestígio do estádio. Agora é um hospital. Decidimos ir até o Boldo.  Um supermercado ocupava o espaço. Um dos gols do antigo campinho ficava no meio do estacionamento. Vazio, naquele instante, achamos uns tijolos, tiramos as camisas, ajuntamos umas caixas, estavam prontas as traves e o campo. A bola rolou mágica. Éramos os mesmos de sempre. Repetimos dribles, chutes, passes, gols, resmungos, gargalhadas, abraços, lágrimas...o tempo é mesmo uma ficção de Einstein ou de Philip K Dick?

Hora de ir embora. Fomos todos juntos. Nada lembrava a velha rua Irmã Laurinda. Não vi o armazém do Seu Jeremias. O Bar do seu Chico deu lugar a uma loja. Até o Juvenil não era mais o Juvenil. Onde bailavam os jovens desta rua? Notei que estava sozinho. As casas dos meus amigos não existiam mais. Nem eles. Olhei, lembrei da última cena de Lages, na noite que fui embora, eles partiram, desaparecendo na noite escura como aquele domingo de julho de 75.  Até eu parti...

Tocou o despertador. Foi num sonho que 'matei' a saudades dos belos amigos, daquele tempo que de tempos em tempos invade a minha memória e tenta reviver como mágica aquilo tudo outra vez. E, vivo! Afinal, o sonho foi tão intenso, mais real do que virtual, que tornou-se um crônica nostálgica, simbólica, melancólica, sem nexo. Apenas ameniza a saudades de certos amigos que embarcaram na 'navilouca', que é a vida. Então, entendi a lição de Toy Story:  "...O tempo vai passar, os anos vão confirmar. As três palavras que proferi. Amigo estou aqui..."