Futebol

Mauro Pandolfi

Amo o futebol. É a minha religião. As partidas são os cultos em que deposito a minha fé. É a minha filosofia. Onde aprendi a ética, as virtudes, os equívocos, os enganos e perdi a utopia. É o meu encontro com a arte.  Tenho o prazer com a beleza do jogo, do gol fortuito, do planejado, do arrancado a fórceps, do genial. É a literatura que mais gosto. Descubro autores geniais em todos os 'saraus'. Lionel Messi, ainda, é o meu favorito. Futebol é vida. A minha vida! Achava a mais importante das coisas insignificantes. Engano meu. A tragédia da Chapecoense, a solidariedade dos colombianos, revelaram que é a mais potente forma de humanismo, de paz, de transformação.  Adoro o futebol e seus 'dilemas'. Razão ou emoção? Alma ou coração? Cerebral ou intuitivo? Dom ou aprendizado? O futebol é um enigma. Decifra-me ou te devoro? Sou devorado, em partes, lentamente, sem nunca conseguir decifrar o enigma.

Sou racional. Gosto do jogo planejado, arquitetado, elaborado. Vejo prosa nos movimentos das linhas. Geometria em estado puro. Triângulos, retângulos, losangos, círculos. A única coisa que o futebol não pode ser é quadrado. Tem de ser inventivo, criativo, inovador. Nunca pragmático. Uma linha de passe que acaba num gol é o melhor texto que futebol nos dá. Obra prima. O jogo ensaiado, tão bem ensaiado, que parece ser intuitivo, original. Não é repetitivo como um erro. É sempre a reinvenção do que deu certo. Uma outra leitura praticada a cada partida. Pep Guardiola é um romântico idealista. Produz uma equipe fantástica, ousada, devoradora de  emoções. Guardiola é um encantador de ilusões.

Sou emocional. Gosto do jogo descoberto a cada lance. Do que não planeja, não estuda, não ensaia. Da poesia em linha reta. Profunda, intensa, mágica. Do drible em drible, da negaceada em negaceda, até virar o gol. Ou, se perder em linha de fundo. Restando apenas a beleza da jogada. Admiro a bola rolada horizontalmente, sem pressa, sem rumo, esperando uma brecha, um engano, um erro e que se transforma em gol. As asas de chuteira - belíssima expressão criada pela verve poética de Chiko Kuneski, um amante do drible - enche os olhos de quem ama o futebol pelo futebol, pela brincadeira, pelo prazer, por quem ignora a vitória. O belo pelo belo. Telê Santana foi um idealista romântico. O melhor criador de times intuitivos que conheço. Treinava a exaustão os fundamentos do futebol. Era isto que possibilitava a improvisação. Tão bem bem feita que parecia ensaiado.

Amo escrever sobre o futebol. Redescobri  a paixão neste blog. Escrevi os meus enganos, as minhas descobertas, as minhas paixões, os meus desabafos. Esgotei a paciência e 'roubei' o tempo de quem passa por aqui. Agradeço os leitores (agora, são sete!), os que curtem, compartilham, comentam, aos que leem e aos que ignoram. Desejo um Feliz Natal e um Admirável Ano Novo. Adeus ou até breve!

Revoluções?

 

Mauro Pandolfi

Pênalti! No canto da tela. No canto da área. A falta. O árbitro não viu. 45 segundos depois o jogo para. Fora de campo, pela imagem da televisão, o árbitro de vídeo marcou pênalti. A falta aconteceu. Reclamações dos colombianos. Não há jeito. A batida é perfeita. Gol do Kashima. A revolução do futebol. O fim das polêmicas.  Agora, acabaram as discussões. Será? O comentarista da Sportv, Rafhael Resende, o mais jovem, era o mais conservador. Criticou o uso da tecnologia. Defendeu apenas para saída de bola e da bola que não entrou no gol. Poxa! Um jovem contestando a revolução. Sinal da época que vivemos.

O tempo passou e Rafael descobriu que a tecnologia falha. No lance do pênalti, o jogador do Kashima estava impedido. O que deve marcar o árbitro? O lance anterior. O impedimento precede o pênalti. Lembrei de Mário Viana -  com dois enes, como ele dizia - berrando no microfone da rádio Globo, após um lance do jogo: 'errou!' Poxa! Até o árbitro de vídeo será chamado de ladrão. A tecnologia só ampliará as discussões. A perfeição é um mito no futebol. Dentro ou fora. Só existe nos poetas que celebram o 'passado vitorioso'.

Nas ruas, a outra revolução. Mascarados, de cara limpa, bradam seus desejos, suas fúrias, seu pensar (?) político, sua histeria. Há o confronto com a polícia. Todos usam as mesma armas de sempre. Pedras, coquetel molotov, rojões, bombas de gás, cassetetes, porrada. A bronca é a PEC 55. Aquela 'do fim do mundo' ou 'controle de gastos', conforme o olhar de quem observa. É necessário diminuir a gastança do governo. De algum modo, é fundamental. No entanto, é complicado congelar as verbas para educação e saúde. Mas, pensando bem, os governos tratam saúde e educação como estorvos. Cuidam de maneira burocrática, apenas para cumprir a constituição. É a melhor explicação para 63º lugar no Pisa (Programa Internacional de Avaliação de Estudantes) e os 500 mil zeros na redação do Enem em 2014. Ou, a volta da dengue, da chikungunya, e da sífilis. Nada ocorre por acaso no Brasil. É um trabalho bem executados por políticos, governantes, pensadores, povo que já dura cinco séculos. 'Prá frente, Brasil...!'

Nas redes sociais falam em revolução. Estou vendo ao vivo, via tevê, a história se movendo. Quase todos jovens. Não sei se sonhadores. Ou só pela adrenalina. Pode ser utopia. Quem sabe sonho. Ou pela esperança. Já pensei em boçalidade. Mas barulhentos, violentos e estúpidos. Comportam-se como as torcidas organizadas. Quebram tudo. Placas, lixeiras, incendeiam ônibus, invadem e devastam prédios, quebram cabeças, costelas trincadas, machucados. Durante muito tempo acreditei que assim nascem as revoluções 'libertadoras'. A vida me mostrou que podem nascer assim. Porém, terminam em ditadura. Parece que este é o caminho do ajuntamento Brasil. Pelas ruas ou pelos malucos tresloucados que desejam intervenção militar. O tempo passou e a velha piada sobre o país continua atual:  a melhor saída é o aeroporto.

Campeão!

Mauro Pandolfi

É campeão!! Há tempos queria soltar o grito. Abrir a janela e desabafar,  Berrar a paixão, a vitória. Mas, não consegui. Nem vibrei muito durante o jogo. Estava emocionado com as homenagens. O silêncio, o som do silêncio na corneta solitária, nos aplausos, nos rostos comovidos, nas crianças de verde, nos jornalistas, nas equipes misturadas, no choro do Vitor, nas lágrimas que escapavam, deixavam o jogo em outro plano, sem sentido, sem nexo, perdido. Eu continuava triste. No domingo tinha desistido de ver a final. A paixão foi mais forte que a tristeza. Por instantes, por momentos,  sorri, vibrei. A felicidade veio nos abraços dos meus filhos. Eles que não ligam para o futebol, e sabem o que significa para mim, vibraram comigo. 'É campeão!' O grito tímido, quase silencioso, escapou. 

Poxa! Sempre imaginei que seria uma festa. Vibrar como em  1977. O time de Telê, de Oberdan, de Iúra, de André, de Éder, livrou-me de um pesadelo infantil. Quanta gozação sofri por torcer por um time que não ganhava nada. O voo do André, após o gol tentou um mortal e caiu estatelado de peito no chão, foi uma salto de liberdade, de futuro, de conquista. Tive câimbra de tanto vibrar, de tensão, de primeira vitória. Era só um garoto de 17 anos, apaixonado por uma menina loira que morava na esquina, por Chico Buarque, Mário Quintana e que assistia Trinity escondido. Agora, velho e maduro, não tinha motivo em expressar alguma alegria. Acho que a idade molda, outra vez, o coração. Quando tu pensa que está endurecido, revela-se mole. Incapaz de resistir a uma emoção de uma novela ou filme, imagine de uma tragédia.

Toca o telefone. É o meu amigo Rai Carlos, o vidente cego, com um convite que lutei para escapar. "O gremista sem fé venha comemorar com os amigos no boteco do Alemão. Te espero". Fiz um pequeno silêncio.  'Não dá, Rai. Ainda estou desolado pela tragédia da Chapecoense. Tá difícil achar um motivo...'.. Rai me cortou. "Imaginei que recusaria. Continuo triste, também. Mas a melhor maneira de reverenciar aquele time é não abandonar a vida, o jogo, alegria da bola.  A tua recusa ao futebol, a tua paixão, não é uma forma de respeito ou compaixão. É modo de perpetuar a dor, de vibrar com a dor. Imagina se todos que amam o futebol, que torcem para a Chapecoense, abandonarem o jogo? As pessoas da Chape, aonde eles estiverem, vão se sentir culpados, responsáveis pelo fim do prazer do futebol. Reverencie eles, continue assistindo e escrevendo. Estou te esperando no bar do Alemão. Venha!". Troco de roupa. Coloco a camisa branca do tricolor grafada com nome do Messi (um sonho, uma utopia, uma esperança. Pena que não acredito em nada!) em cima do número dez e lá vou eu. 

O bar estava à cunha. Sempre tive vontade de escrever esta frase. Rai era o centro, comandava a turma cantando os belos versos de Lupicínio Rodrigues. 'Até a pé nos iremos. Para o que der e vir. Mas o certo é que nós estaremos, com o Grêmio onde o Grêmio estiver'. Ele notou a minha presença. "Eis um homem sem fé. Não acreditou nos astros, nas estrelas e no velho amigo cego. Eu avisei que agonia acabava este ano. Um ídolo iria nos libertar. Achei que era o Roger. Mas, o libertador é um guerreiro com ousadia, fúria e, até, uma pequena dose de soberba. Tinha que ser o Portaluppi. Bravo, Renato!". Termina de falar e me abraça. O beijo estalado me enrubesce. Deveria estar acostumado. Tento explicar. 'Sou um cético, tentando ser saudável, que duvida de tudo, que perdeu os sonhos, descartou a utopia e transformou a esperança numa farsa qualquer'. Ganho um abraço forte, quase solidário. " Tu já sabe como é a dor, a tristeza, a perda, a finitude. Tudo isto passa. Nunca se restaura a situação anterior. Molda-se outra. Tu não és o mesmo depois da partida de seu pai. Foi difícil continuar, eu sei! A tragédia da Chapecoense foi muito forte. Te abalou. Mexeu com algo que te sustenta como pessoa, como vida, como prazer. O futebol é muito mais para você. Não é só um jogo. É a tua essência. Não abandone. Descubra, outra vez, o amor. E, viva este amor. Vem cá, vamos a cantar o nosso amor. O nosso caminho é tão poderosos, mágico, como o caminho de Santhiago de Compostela." O bar embalou nos belos versos de Lupicínio Rodrigues. "Até a pé nós iremos..."

As lágrimas escaparam duas vezes. Lá e agora. Rai e o Alemão me abraçam. "Sou forjado na derrota. A dificuldade me fez homem. Aprendi sofrendo. Tive desilusões, fracassos pessoais, amorosos, profissionais. Descobri uma filha tarde demais. Nada abalou a minha fé. Ao contrário, aumentou. Há tempo que não experimentava uma vitória, Mauro. Ela veio misturada na dor. Mas, não quero perder o sabor da vitória.  Sei que é passageira. Alivia o coração, a alma suspira leve e o mundo tem uma cor que não consigo explicar. Como faz bem um título, meu caro Mauro! É bom vencer! Daqui a pouco estarei fazendo as minhas orações para aqueles que perderam a vida. Ela é assim. A dor e alegria são gêmeas. Segundos, trocam de lugar. Mas a vida segue. Dolorida, eu sei. Não abandone o futebol, Mauro. Não sinta vergonha, pena, remorso em vibrar com o título. É, também, uma maneira de homenagear todos do futebol que partiram. Vamos brindar a felicidade. Como é bonita a felicidade, Mauro!",  filosofa Rai. Abraçados, a cantoria volta. 'Até a pé nós ...'.

 O sol já vem saindo. O bar esvaziou. Eu, Rai e Alemão estamos bebendo a saideira. Falamos de tudo. Do time, da história, dos mitos, dos derrotados. Alemão lembrou de Flecha e Alcindo. Rai citou Gessy e Milton Kuelle. "Ídolos de meu pai!', disse. Carlos Miguel e André são as minhas melhores lembranças. Hora de ir embora. Alemão quer fechar o bar. Alegre demais, Rai nos convida. "Vamos fazer um almoço de fim de ano lá em casa. Galo ao molho pardo e de sobremesa, mousse de morango", A gargalhada explode no amanhecer silencioso. Nos despedimos e vou para casa assobiando os mais lindos versos de Lupicínio Rodrigues.

O ano Tarantino

 

Mauro Pandolfi

'Nós os amamos

Nós lamentamos por eles

Garotos infelizes do Vermelho

Eu gostaria de ter caído

Caído com eles'

Lembrei da música 'Munich air disaster 1958', de Morissey, que canta a dor da tragédia do Manchester United, a mesma dor da Chapecoense.

O maior jogo da história ficou para história. Não pelos gols ou dribles. Nem pelo vencedor. Nem pelo derrotado. Ficou pelo estádio lotado. Pelos torcedores.  Pelos cantos, pelas lágrimas, pelo amor. Um jogo que foi jogado de uma maneira nunca vista.  Estavam  lá  os jogadores da Chapecoense e do Atlético  Nacional. Os colombianos fisicamente. Os brasileiros em espírito. Os balões brancos soltos a cada nome citado é a mais emocionante alegoria que vi  num teatro de grama e paixão. Como se fossem almas subindo ao céu. O encontro com Deus.  De arrepiar! Nunca  chorei tanto  numa partida. Troquei de canal algumas vezes com medo de ser traído pela emoção.

Medellin tem o tamanho do mundo. Do mesmo tamanho do Atlético Nacional. Tem solidariedade desejada pelo mundo, desejada pelos sonhadores. Todos os times, seus torcedores, estavam presentes.  Poucos no estádio. A maioria em casa chorando na frente da tevê. A torcida do Atlético Nacional reinventou  o significado do futebol. Seus cantos não  bradavam violência. Pediam paz. Não falavam de rivalidade, nem de ódio. Queriam amor. Nestes tempos loucos, furiosos de guerra e morte, a torcida redescobriu o humanismo. Poxa! Deu até  vontade  de acreditar na humanidade.

Nunca assisti uma transmissão tão eloquente, dramática, com a Fox Sports fez na quarta-feira. A tela em preto. O placar e o tempo do jogo no alto. Uma frase no meio. 90 minutos de silêncio. Uma homenagem aos seus jornalistas, a todos jornalistas que morreram na tragédia. Fechei os olhos, chorei mais um pouco, e imaginei a transmissão. Ouvir  a voz marcante de Deva Pascovicci, as reportagens precisas de Vitorino Chermont, reclamar da acidez de Mário Sérgio e o constante aprendizado tático com Paulo Júlio Clemant. Torcer para na quinta, assistir no Redação SportTv, a inspirada narração de Fernando Doesse gritando um gol da Chapecoense e ler os belos textos de André Podiack no DC. Pensei também nos outros jornalistas, nos dirigentes, na comissão técnica, nos tripulantes.

Quanta dor, tristeza, causada por uma tragédia que aos poucos vai se revelando que não foi acaso. E, sim provocada pela ganância, estupidez, jeitinho. Lembrei dos 'bravos' deputados aprovando uma 'lei pro corrupção', aproveitando a comoção, a madrugada. Alguns passaram a vida falando em ética, justiça, bradando contra os privilégios. Trocaram por um 'salvamento' de suas peles, de seus gurus, dos coronéis que mandam neste ajuntamento. Triste com a canalhice dos cartolas do Internacional, dos seus jogadores, usando a tragédia para escapar do rebaixamento. Para cair, também é preciso ser grande. Uma grandeza que Atlético Nacional ensinou ao desistir, entregar o título à Chapecoense. Poxa! Eu quase voltando a acreditar na humanidade.

"2016 é o ano Tarantino, pai!" Não entendi a afirmação do meu filho André. Ele me explicou. "Como são seus filmes? Violentos, cheio de mortes, trágicos como este ano que está demorando para terminar". Gostei da observação dele, do imaginário de quem ama o cinema. Argumentei: 'quer dizer, Deus escolhe um diretor para cada ano?' Nada religioso, ele concordou. Então, tomara que 2017, Deus escolha Frank Capra. Que o ano tenha um ar de 'A felicidade não se compra'. Só espero que Deus não escolha Christopher Nolan.