O símbolo

"Uma vez, andando na rua, uma mulher puxou o seu filho pela mão e disse a ele, me encarando: este é o homem que fez o Brasil chorar.  Eu pago esta pena há muito tempo".

Os gremistas econtram o seu Barbosa moderno. Bressan será 'devorado' com a crueldade que o futebol oferece.

Mauro Pandolfi

"Bressan! Os gremistas nunca esquecerão este nome. Entrou para a história do Grêmio contra o River. Não como um herói ou mito, como os que pessoas veneram neste tempo. Como um símbolo de uma derrota. Um jovem que será execrado por uma péssima noite. Exatamente igual o que aconteceu com Cláudio Radar num grenal nos anos 70. Radar foi driblado à tarde inteira por Lula, que era um vértice agudo de um triângulo, mais do que amoroso, com Paulo César Carpegiani e Vacaria. Os gremistas 'caçaram' o infeliz Cláudio. Nunca mais vestiu a tricolor. Foi para o exílio em Lages, onde ficou até morrer no anonimato. Não tem os seus pés na Calçada da Fama e nem nas fotos que embelezam a Arena. Aquela tarde aniquilou a carreira promissora e ele se tornou um pária no mundo da bola. Bressan terá o mesmo destino. Como é cruel o futebol! Cada clube tem o seu Barbosa. O Grêmio moderno achou o seu. Bressan! Os gremista nunca esquecerão este nome

Eu gosto de Bressan. Gosto da bravura, da vontade, da vibração, do amor que veste a camisa do Grêmio. Parece um torcedor. Oferece a alma e a vida pelo time. Nunca se entrega. Talvez, seja o seu erro. Se expõe, se oferece, se humilha, perde quase sempre. Será devorado com muita crueldade. Inteiro ou em partes. O desespero ao perceber a expulsão é um momento grandioso de um homem aniquilado. Protestou, brigou, ficou enlouquecido, chorou. Viu a 'morte'. A saída de campo é igual a entrada em um matadouro. Foi o gesto final. Eu gosto de Bressan! Eu sou um Bressan na vida. A história cheia de derrotas (em três dias, duas derrotas fatais), de eternos recomeços, de 'exílios'' voluntários para se reconectar com a vida, de superação. História de muitos brasileiros. Não acredito que Bressan terá uma outra chance no Grêmio. Vai Bressan, ser um Claúdio Radar na vida!

Ficou fácil explicar a derrota. Tem Bressan e o Var. Erros que justificam a vitória do River. É a simplificação que o futebol aprecia. O erro do Grêmio foi onde o Grêmio é imenso. Renato Portaluppi é o criador de um time mágico, o melhor que vi. O mais encantador. Aquele que ama a bola. Que torna o jogo um momento poético. Renato desistiu daquele Grêmio. Nunca foi tão 'Gaúcho' como contra o River. Esqueceu de jogar. Deu a bola, o campo, ofereceu espaço, permitiu a movimentação, deixou o tempo livre e perdeu. Foram escolhas erradas na escalação e no banco. Não há motivo que explique Douglas e Marcelo Oliveira. Gratidão? Uma placa, um bônus, um desejo de boa sorte em outro clube. É o suficiente, justo!

Matheus Henrique e Jean Pyerre, os jovens cheios de talentos, ficaram esquecidos. Igual ao que aconteceu com Anderson e Lucas Leiva numa batalha histórica. Ficamos aflitos durante o jogo. Esta partida é uma lição para Renato. Ele não é Mano Menezes. Aquele que ama o regulamento, o pragmatismo, a sofrência e o resultado. Nunca mais tente ser Mano Menezes, Renato, e nem 'Gaúcho'. Seja Portaluppi, aquele que ama o futebol. Que sempre apostou na beleza do drible, do encantamento do passe e do prazer do gol.

Sócrates!

"Se as pessoas não tiverem o poder de dizer as coisas,eu vou dizer por elas. Quando era jogador, minhas pernas ampliavam a minha voz".

Sócrates era o jogador que pensava. O jogo e a vida. Genial, artístico, político. Um homem que faz falta em qualquer tempo.

Mauro Pandolfi

Ando com saudade de Sócrates. Fucei no you tube e achei alguns lances que alegraram a minha alma. Gols e passes. Vi um jogo completo e acompanhei a sua movimentação em campo. Não sei se o Sócrates grego era físico além de filósofo. O Brasileiro parecia um físico jogando. A movimentação, o olhar, o andar não eram acidentais, triviais, ao esmo. Eram pensados. Noção perfeita entre tempo e espaço. Certamente Stephen Hawking o conhecia. Desconfio que algumas teorias sobre gravidade e tempo foram baseadas na dinâmica de Sócrates, na sutileza e elegância de seus deslocamentos. Não foi só o futebol que me deixou com saudades dele. Ao ver Ronaldinho Gaúcho fazendo campanha para Bolsonaro lembrei do Magrão. Socrates se manifestou contra a ditadura. Ronaldinho faz apologia ao defensor da ditadura. Como pode alguém que vestiu a camisa do Barcelona apoiar um fascista? Certamente, nas horas de folga, o 'gaúcho' preferia seus pagodes a um bom livro sobre a história do Barcelona, da Catalunha contra o fascismo franquista.

Sócrates foi o meu ídolo de juventude. Tinha um poster dele no quarto. Durante algum tempo sublimei a paixão gremista pelo Corinthians. Tempo da Democracia Corinthiana. Metido a rebelde, eu gostava de quem desafinava o coro dos contentes, que desafiava a ordem. Sócrates era o meu preferido. Amava o seu jogo. A cabeça erguida, a falsa lentidão e a técnica apurada. Meu lance preferido era o calcanhar. A sutileza e magia num átimo de tempo. Tão rápido, tão desconcertante, tão artístico. Admirava o seu pensar. Não era um jogador comum. Tinha algo para dizer, propor, sugerir. Irritou o conservadorismo deste país. Velhos jornalistas - e nem  tão velhos assim -, amantes da opressão, das 'boquinhas', não o toleravam.  Eram obrigados a engolir pelo talento. Mas, sempre tinha um mas...

'Cervejeiro, revolucionário, contestador, rebelde, jogador tem que jogar bola, não falar de política'. Ouvi muito isto. Desliguei rádio, tevê, joguei fora jornais, não suportava a estupidez conservadora da imprensa esportiva. Nunca fiz uma entrevista com Sócrates. Com Paulinho Scarduelli gravei uma conversa com o psiquiatra Flávio Gikovate, fazia parte da diretoria do Corinthians no tempo da Democracia, sobre futebol, política, sexualidade, vida e, principalmente, Sócrates. Anos depois, entrevistei Raí, que fazia a estréia na Seleção Brasileira. Duas ou três perguntas sobre ele. Os outros 20 minutos foram sobre Sócrates. Não resisti a idolatria.

A vida foi cruel com Sócrates. Já tinha sido com Garrincha. O álcool foi um marcador feroz com os dois. Foi íntegro até nas últimas horas de vida. Recusou o privilégio de ídolo para um transplante. 'Só que é o seguinte, eu tenho de estar na lista. Eu não furo fila, não. E eu não estou em nenhuma lista", disse. No dia quatro de dezembro de 2011, Sócrates morreu. Um triste domingo. Ele sempre foi um exemplo para mim. Enquanto que Ronaldinho e seu irmão Assis foram denunciados por mau uso de verba pública em um 'suposto' projeto social em Porto Alegre. É! O futebol dá para comparar. Já o caráter, não!

  

Luka!

 

"Futebol se joga no estádio? Futebol se joga na praia, futebol se joga na rua, futebol se joga na alma".

 

Não sei se Luka Modric jogou na rua ou na praia. Conheci num estádio. Mas, pelo verso de Carlos Drumond de Andrade, sei que ele joga com a alma, como todos os meninos que jogam na rua e na praia.

Mauro Pandolfi

A escolha de Luka Modric como o melhor do mundo é um pedido de desculpas para Andrés Iniesta. O reconhecimento de grande erro, de um equívoco. Nunca o escolheram. Iniesta estava no mesmo degrau de Cristiano Ronaldo e Lionel Messi. Nunca abaixo deles. Sempre foi ignorado, tratado como um mero coadjuvante. Era um gigante. Assim como Iniesta, Modric é um mago. Um fabricante de lances, de passes, de olhares oblíquos, de arte. É também a vitória da prosa sobre a poesia, sobre a matemática. Modric e Iniesta transformam em poesia a prosa. Não estão restrito aos dribles e aos gols. Não são estatísticos. Não se medem por gols ou títulos. São o prazer do jogo. Do lance pensado, imaginado, executado, que se torna uma maravilha, esculpido feito um Michelangelo, tal a precisão e requinte. O gol é que resume o jogo. O drible é o encontro com o menino. O passe é a maturidade. O jogo deixa de ser intuitivo e torna-se cerebral. Ninguém jogou mais que Luka Modrik esta temporada. Entre as mulheres deu Pelé. Ops! Marta! O que é a mesma coisa!

O futebol é a melhor auto ajuda que conheço. Deprimido, procuro um jogo ou uma história para melhorar o astral, para descobrir uma saída ou só para me alegrar. Há inúmeras. De superação, de resiliência, de virtudes. Luka Modric é um sobrevivente. O menino que viu a morte do avô, saiu de Zagreb, passou por Londres e declama o seu magnífico jogo em Madri. Modric é a essência do futebol moderno. É exato. Não há excesso em jogo. Cadencia e acelera. Flutua em todo campo. Descobre espaços, inventa movimentos, não perde tempo. Não espera a bola feito um 10 antigo. Ele a encontra em qualquer canto. Observa os companheiros, arma o lance, finaliza. Um maestro! O craque da Copa é o craque da temporada. Justo. Muito justo. Justíssimo prêmio. A FIFA, finalmente, reconheceu que o pensador também merece ser feliz.

Sofri com Luka Modric. Foi na final do Mundial de Clubes do ano passado. O Grêmio sem Arthur e Maicon não resistiu aos movimentos, a lucidez e a inspiração de Modric. O gol foi obra da genialidade Cristiano Ronaldo. Mas, o que me chamou a atenção na terceira ou quarta vez que vi o jogo foi a postura de Modric. Solto, leve, soberano. O jogo foi controlado por ele. Porém, um dos equívocos do futebol moderno, o melhor foi  escolhido por estatística. Modric pensa, cria, executa. Não é um engenheiro. Ia dizer que é um poeta. Também, não! É um cronista, feito Rubem Braga, que faz as palavras brilharem.

Pouco espaço, pouco tempo para falar de Marta. A mais perfeita tradução de Pelé vive exilada. Não há lugar para ela no futebol brasileiro. O futebol feminino, neste país, é um esporte clandestino. Quem joga? Onde jogam? Qual o canal que transmite? O extraordinário futebol de Marta aparece feito um cometa. Só nos Mundiais ou nas Olimpíadas. Nem a cbf sabe o número gols pela Seleção Brasileira. Talvez, isto a torne maior, exatamente como Pelé. Pouco vista, muito comentada, mitológica, eterna, incomparável. Como o Rei.

PS: Este texto é uma homenagem ao meu afilhado Luca. Se não joga feito o Modric, já descobriu que a beleza do futebol está na alma. De quem joga, de quem vê.

Senhor Retranca

 

"Não temos nenhuma obrigação de atacar. Somos apenas o Juventus, o pequeno time da Mooca, então para que se preocupar?".

Era com esta maneira singela, simples, que Milton Buzetto explicava a sua ideía de futebol. Naqueles anos 70 era chamado de retranqueiro. Hoje, seria um treinador moderno no atual futebol brasileiro que adora atacar com covardia.

Mauro Pandolfi

O futebol é mais que a minha auto ajuda.  É a minha válvula de escape. O lugar onde recupero a sanidade quase perdida nestes tempos que flerta com obscurantismo. Mas, ando negligenciando com futebol. Deixei meio de lado neste setembro chuvoso. Tenho visto apenas os jogos do Grêmio. Quando penso que o belo futebol do Grêmio já é passado, Renato Portaluppi reinventa o jogo. Ele é um mago. Mas, o assunto não é a minha paixão. É a tristeza com a notícia da morte de Milton Buzzeto. O treinador que faz parte de minha infância, dos torneios de jogos de botões, da revista Placar, dos jogos ouvidos no rádio da sala. 'Parece o Juventus do Buzzeto. Sai da retranca!', era que se ouvia nos jogos do Vermelhão, nos botões, nas peladas de rua. Milton Buzzeto era sinônimo de futebol feio, mal jogado, de chutões, de vitórias impossíveis. Milton Buzzeto era o 'Senhor Retranca!'. Hoje, no futebol jogado no Brasil, seria um treinador moderno.

Duas linhas de quatro. Campo reduzido. Marcação individual que se tornava de zona. Rapidez nos contra- ataques. Bola aérea. Correria entendida como velocidade. Descrição de um time de hoje. Bem parecido com o Inter de Odair Hellman ou o Cruzeiro de Mano Menezes. Era assim que jogava o Juventus da Mooca. 'Amigo, meu time não joga na retranca, Apenas sei o que posso exigir de cada jogador', explicação que encontrei numa velha revista Placar, número 177 de agosto de 1973, uma bela matería de Michel Laurence. Há grandes achados na reportagem, como a explicação que irritava os craques da época. "Você viu, não tem mistério. O segredo é só marcar o homem e não a bola. Ali, antes de adversário receber, a gente mata a jogada. Isso irrita, não é?" Bem moderno, não acham?

Gosto do texto da revista. Michel Laurence é preciso na apresentação. "Com seu jeito de bandido de filme italiano, puxado para o mafioso; as calças sempre caídas na frente; um cigarro ou cigarrilha entre os dedos; olhos de um verde claro, que inspiram sinceridade,ninguém pode adivinhar que esse hoemem seja o responsável por tamanha revolução no futebol paulista". Fracassou no desesperado Corinthians na tentativa de ganhar um título. Virou 'cigano' da bola. Treinou em vários estados. Nunca mais se destacou. Deve ter descoberto que a retranca é só um engano. Ah, teve uma passagem meteórica no Marcílio Dias.

O tempo passou, o futebol mudou, Milton Buzzeto sumiu, desapareceu, nem lembrança virou. O redescobri com a sua morte, aos 80 anos, na segunda feira. Fiquei triste. Lembrei dos meus tempos de menino, dos jogos de botão, da Placar, de ouvir Mauro Pinheiro reclamando da retranca ('o anti futebol', dizia ele). E, num 'exercício' de imaginação, perguntei aos meus botões: quem seria Milton Buzzeto, hoje? Um respondeu. Mano Menezes. Outro, Odair Hellman. Um terceiro disse que não podemos esquecer Celso Roth. Mas, Celso Roth já não é um Milton Buzzeto? Está sumido, desaparecido, ausente...

Simbiose

Chiko Kuneski

Tentei tirar a camisa do time

Mas, teimosa, não me quis despir

Alegou o grude do suor

Do nosso suor

Apertou-me com o amargor da derrota

Aliviou-me no insosso empate

Desalinhou-se com a doçura da vitória

Sempre grudada

De nada isso lhe importava

No fundo, bem no fundo

Eremos um só nos poros de nossos tecidos

O suor da paixão nos unge

Adormeci com ela

Eu suado, ela suada

Sonhando com esse amor que molha a alma

Incondicional

A vitrine do futebol

"Somos o país do futebol, mas não somos os donos do futebol"
Daniel Alves entende o mecanismo do futebol, as suas variáveis, as transformações da bola, do jogo, do entretenimento. Já em final de carreira, recuperando-se de uma lesão, Daniel Alves percebeu que o tempo não para, nem o futebol é o mesmo de sempre, que não precisa de um evento para mudar.

Mauro Pandolfi

A Copa do Mundo é uma festa, mais do que uma competição. É quando 'os operários vão ao paraíso' (frase que 'plagiei' do grande Tim Vickery). Onde brilham os imigrantes, os sobreviventes de tragédias coletivas ou pessoais, os 'artistas', os milionários, os sonhadores. Ainda é grande vitrine do futebol. Onde é exposto o talento, a fantasia, a doce ilusão de desconhecidos que buscam o céu. Muitos sobrevivem a dor da derrota,  outros desistem, dias depois, de voltar a vestir a camisa de seu país. Mas, o fracasso não abala o mito. Lionel Messi e Cristiano Ronaldo continuam imensos sem uma copa em seus cartéis. Desconfio, neste tempos tecnólogicos, que a referência ao modelo de jogo é quase nula. Aliás, sempre foi desde 30. Não provoca grandes mudanças. Não inventa sistemas e nem destrói o que está consolidado. O tempo faz isto. Chiko Kuneski escreveu um texto preciso ('A Copa do mal') neste blog. Lúcido, bem argumentado, que por instantes, me convenceu. Danado, este Chiko! Os poetas esgrimam muito bem com as palavras.  Certeiros! Passado um tempo, longe da influência do texto, discordo do 'mal' da Copa.
A primeira copa que assisti foi a de 70. A extraordinária seleção de Pelé. Li muito sobre ela, revi seus jogos algumas vezes e sei a revolução que propôs. Movimentação articulada, jogo no espaço vazio, posse de bola, precisão. Um time mitológico. Nenhum time brasileiro jogou como a seleção pós-copa. A seleção de 74 negou todo a transformação proposta. 'Imitou' os times brasileiros. Estilo previsível, burocrático, sem movimentação, centrado no conceito pré-70. Quem entendeu a revolução foi Rinus Michels. O carrossel holandes foi um rápido sonho que durou apenas aquela copa. A única inovação adotada no futebol brasileiro foi a linha de impedimento usada pelo Inter de Figueroa. Uma plêiade de comentaristas esportivos consideraram a Holanda um 'tico-tico, uma pelada mais organizada'. Igual ao Brasil, a Holanda de 78 desceu do carrossel e foi um vice insípdo. E assim tem sido. A copa como balizador do futebol é só um equívoco de avaliação.
Só o Flamengo lembrou o timaço de Telê Santana de 82. O 'cattenaccio' italiano da gang de Paolo Rossi sempre foi praticado por estas bandas. É só olhar os técnicos brasileiros deste período. Quase todos defensivos. No salto do tempo, vou até 2010. O jogo bailado, tocado, retocado, brincado, fantasioso da Espanha não vingou por aqui. Este jeito 'guardiola' de jogar se restringiu ao Grêmio de Roger Machado em 2015 e de Renato Portallupi nos anos seguintes. Mais algum jogou feito o Barcelona? Nenhum! Todos, inclusive as seleções brasileiras de 14 e 18, herdaram o futebol da equipe de Dunga de 2006, que era o que se jogava no país. Também, ninguém usou a Alemanha de 14 como referência no Brasil. A copa deste ano não mudou nada no futebol brasileiro. Continua tão ruim como o do primeiro semestre. A convocação do Tite, dia 17, sua entrevista coletiva é a reafirmação de seus conceitos, de seu pensar, apenas mudou o nomes dos jogadores. As ideias, a tática, o sistemsa de jogo parece o mesmo. Tão antenado, 'o moderno' Tite 'minimiza' - para ser gentil - o título da França. Não sei se é convicção ou arrogância. O 'mal da copa' é feito o 'mal dos poetas' do século 19. É romantismo. A realidade é, que pena!, pragmática. Jogamos como sempre.  A fantasia do extraordinário futebol brasileiro é só uma quimera. Bela mitologia que sempre sobreviverá.
Perdi a ilusão da arte no futebol com Paolo Rossi. Entendi que o futebol é um teatro de grama e paixão. Há tantos sentimentos envolvidos.  A vitória, bravura, desespero, fé, crença. Nunca abandonei o olhar da beleza do jogo. Gosto de dribles, de passes, de movimentos e espaços, de uma organização tão bem executado que parece improviso de pelada.  O desejo do futebol arte é imortal. Sobrevive nos sonhos de poetas, como Chiko Kuneski, que criam as fantasias, as expressões, como a bela 'asas da chuteira', um devaneio que deixa o jogo lindo. Esteticamente admirável quando contados pelo lirismo de quem a ama a arte. É este sopro, como da verve de Chiko Kuneski, que justifica um blog como este.